L'horizon blêmissait à peine lorsque, tiraillé par une longue nuit d'insomnie, Tywin émergea finalement des portières cramoisies de son pavillon. Encore engourdis d'un sommeil qui s'était obstinément refusé à leur seigneur, manteaux rouges et factionnaires surgissaient progressivement de leurs tentes respectives, dont les toiles colorées, recouvertes de la roseur de l'aube, scintillaient paresseusement au grès des premiers éclats du levant. Autour des forges de fortunes, pincettes et marteaux aux poings, s'affairaient une dernière fois les ferronniers, qui arrangeaient les plastrons bosselés, qui affûtaient les lames, qui décabossaient les heaumes. Palefreniers et coquins d'écuries s'échinaient bravement auprès des montures, tandis que s'activaient derrière leurs illustres maîtres écuyers et pages. Les plus gueulards, museaux avinés, s'égosillaient déjà parmi les rangs, pendant que les dévots, sous le joug de leurs dieux, se rependaient mornement en supplications divines. De la quiétude matinale ne résultait guère plus, à présent, qu'un vacarme tonitruant.

Cette débauche d'acier et de plates, de mailles et de cuir, si elle quincailliait bruyamment, ne retenait pourtant que bien modestement l'intérêt du Gouverneur de l'Ouest. La mine ternie par l'amertume de l'affaire, traits tirés et œil aigre, c'est sur la puissante silhouette de Castral Roc que le vieux Lion dirigeait son attention. Et quelle silhouette ! Juchée sur son antique sommet, l'ombre de la citadelle dominait fièrement la vallée, de sorte que, d'où que l'on se trouvât dans le campement, il était impossible à ses résidents d'échapper à la terrible robustesse de ses remparts – aux pieds desquels pourrissait, lugubre, la carcasse vérolé de Port-Lannis. Des semaines, maintenant, que l'ost royal patientait à sa périphérie. Talonnées de près par les troupes de la Couronne, les garnisons Lannister avaient été les premières à regagner leur fief, rapidement rejointes par le gros des forces du ban de l'Ouest. Mais l'on avait eu beau presser l'allure à en crever les canassons, ne subsistait de la cité portuaire qu'un amas de gravats fumants, parsemés des cadavres de ceux dont le chemin avait eu la malchance de croiser la fureur des Fers-Nés.

Fiers seigneurs et preux chevaliers avaient discouru un moment sur la stratégie à adopter pour mettre en échec les rebelles Greyjoy. Comment, je vous prie, déloger pareille canaille d'une forteresse aussi redoutable que le Roc ? Même la plus imposante des machines de guerre ne pouvait prétendre percer les murailles de la tanière des Lions ! Et les barbares se terraient entre ces murs, évitant l'assaut... Aussi décision avait-elle été prise d'assiéger les parasites tandis que, sous les directives de Tywin, s'infiltraient par de vieilles galeries souterraines des escouades de fantassins. « Ces pourceaux n'ont pas assez d'hommes pour tenir les deux fronts » s''était évertué à répéter Lord Brax, dans l'attente des rapports de ses sentinelles. Et bienheureuse s'était révélée sa prédiction ! Une quinzaine seulement que l'entreprise avait été lancé, et voilà que l'on préparait les hommes à l'ultime confrontation. Encore quelques heures, piaulait la conscience du vieux Lion, et cette mascarade prendra fin.

Il était en train de souffler ses dernières instructions lorsque le sinistre chant du cor déchira les ténèbres. Un instant, les vociférations du campement parurent faiblir, étouffés par les promesses macabres qu’annonçait l'instrument. On se tût, fébriles, les sens à l’affût. Et puis, comme un seul homme, petits et grands se mirent soudainement en branle, assommés d'ordres et d'invectives. Commandée par Lord Crakehall, l'avant garde se rassemblait déjà en direction du Roc, alors que se regroupait auprès du Gouverneur de l'Ouest la réserve qu'il entendait conserver à l'arrière. « Ma monture » ordonna-t-il à son écuyer, que l'imminence de l'offensive semblait passablement désorienter. Caparaçonnée d'écailles émaillées d'écarlates, la barde qui engonçait son palefroi rutillait fièrement sous les dernières lueurs des torches, et c'est sur le dos du puissant destrier que partit se postionner, en retrait, le Sire de Castral Roc.

Cette curieuse stratégie, Tywin l'affectionnait depuis bien des années ; car, à défaut de ne pas leur permettre de tailler directement de croupières à l'ennemi, au moins ce repli permettait-il aux seigneurs les plus patients – et sans doute les plus avisés – d'ajuster, selon l'évolution de la bataille, leurs tactiques militaires. En ces conditions, l'idéal demeurait de surplomber physiquement le champ de bataille, mais les parages immédiats ne jouissaient, hélas, que de piteuses collines pour satisfaire pareille requête. Point de hauteur dans cette vallée ! Seulement quelques buttes, à l'allure de taupinières face à l'éminence du Roc. Mais le vieux Lion s'en contentait bien modestement : amassée sur un maigre coteau, la réserve de Lord Tywin guettait sagement le début de l'assaut.

L'eut-il ardemment désirée, cette offensive restait cependant un cuisant échec pour la maison Lannister qui, non-contente d'avoir vu son autorité piétinée et sa cité réduite en cendres, avait également perdu plusieurs de ses membres depuis le début du conflit. Ainsi avait tragiquement péri Ser Damion, la nuque brisée par une chute hasardeuse du haut de sa bâtisse en flammes, suivi de près de la décapitation de Ser Stafford. Oncle Cruche, se rappela Tywin, tandis que se mettait toujours en place, au loin, les différentes garnisons. Il avait beau ne l'apprécier que moyennement, Stafford restait un Lannister, frère de sa défunte épouse de surcroît. Mais plus encore que ce dernier, c'était la disparition de Kevan qui l'avait le plus excédé, agacé et - bien qu'il s'efforça de ne rien en montrer - attristé. Assigné au rang de Gouverneur durant l'absence de son aîné, le chevalier s'était farouchement acharné à défendre la forteresse contre les sbires du Kraken, fidèle, jusqu'au bout, à son seigneur. Si il est quelques Dieux en ce monde, puissent-ils veiller sur lui mieux que je n'ai su le faire.

A ses côtés trépida, soudainement enjoué, Ser Amory Lorch. « Ils s'agitent ! » s'exclama le cavalier, que l'enthousiasme rendait visiblement fiévreux. Comme pour abonder en son sens, l'on sonna une nouvelle fois le cor de guerre. Il était temps. Piquiers, arbalétriers, archers, fantassins, paladins : tous s'élancèrent brusquement, brandissant leurs armes... Dans le mauvais sens. Ser Gregor fut le premier à réagir : « Mais qu'est-ce qu'ils foutent, ces cons ? ». Ce qu'ils foutaient ? Tywin n'en avait, en toute franchise, aucune idée. Dans l'immédiat, la chose dépassait tout bonnement son entendement. Pourquoi, par les Sept Enfers, rebroussent-ils chemin ? Avait-on sous-estimé les effectifs Greyjoy ? Se pouvait-il que les Fer-Nés possèdent des forces plus importantes que les leurs ? Castral Roc n'était certes pas le terrain le plus accessible, mais il ne restait de ces pourceaux de rebelles qu'une ridicule poignée, que leurs soldats avaient toutes les chances d'écraser et.. Près de lui, Ser Amory manqua s'étrangler « Ils attaquent nos hommes ! » Beugla-t-il « L'ost attaque nos hommes ! ». Un examen plus approfondi du chaos avoisinant suffit à confirmer ses craintes au vieux Lion. Ils ne rebroussent pas chemin. Ils pourfendent du Lannister.

Au sein de la réserve, l'incrédulité laissa bientôt place à l’affolement. Les montures s'ébrouèrent, les chevaliers jurèrent, tandis qu'au loin, manteaux rouges et Ouestiens de tous les genres se faisaient passer au fil de l'épée. Pourquoi.. Il ne s'était rendu coupable d'aucun crime, si ce n'était celui d'avoir tenu tête à Lord Eddard au sujet du financement de cette guerre ! « Tenez vos positions ! » s'entendit-il tempêter à l'intention de ses hommes. L'acier rougi d'hémoglobine, les garnisons de la Couronne fonçaient délibérément en leur direction. « N'attaquez pas, mais tenez vos positions ! ». Sa main se referma sur la garde de sa rapière. Il ne reculerait pas. Il ne s'esquiverait pas. Il s'agissait de ses terres. De son nom. De sa forteresse. De sa maison. De sa famille. Plutôt crever que de laisser à ces chiens l'occasion de se repaître de ma fuite.

L'ost progressait, encore, et encore, et encore.. Tant et si bien que les premiers factionnaires ne tardèrent pas à se hisser à leur hauteur. Sans jamais détourner les yeux de la masse compacte de piques et de lances qui se faisait toujours plus pressante, Tywin s'adressa une dernière fois à ses hommes : « Baissez vos armes ! ». A sa gauche, Lorch émit ce qui sembla être l'ombre d'un gémissement, mais consentit pourtant, à l'instar de Clegane, de Swyft et des autres, d'abaisser sa lame. Tous l'imitèrent. A quoi bon faire couler davantage de sang ? Ils étaient trop peu nombreux pour affronter une armée de cette ampleur, et gaspillez la vie de ses vassaux ne lui serait, de toute manière, d'aucune utilité. Espérons qu'ils aient conservé, dans leur lâcheté, une once de diplomatie, songea-t-il sombrement, tout en se portant au devant des fantassins.

« Assez ! Commença-t-il d'une voix suffisamment forte pour se faire entendre de cette horde d'étrangers aux visages pourtant si familiers. « Il suffit ! Cette farce n'a que trop duré. J'exige à voir son instigateur ! Si il vous reste un brin de bon sens, par les Sept, conduisez-moi auprès de celui... » Sa voix se brisa. Le gosier transpercé d'une flèche, Lord Tywin bascula de sa monture.

De sa chute, le vieux Lion n'en remarqua rien. Seule l'obséda la douleur qui lui vrillait la gorge, le sang qui lui emplissait la bouche, les poumons, qui trempait son armure de plates. Une tempête de pensées vint s'échouer sur les rives de sa conscience agonisante. Qu'en était-il de Cersei ? Où était Jaime ? Joffrey, Tommen, Myrcella ? Pourquoi... Qu'adviendrait-il de son nom ? On s'agitait autour de lui. Et son nain ? Son nain de fils ? Les Greyjoy, le Roc, Kevan.. Joanna.

La douleur, encore. Puis les ténèbres l'engloutirent.

Ser Amory était un homme assez grand et à la musculature développée. Au moindre de ses mouvements, le cœur d'Isendre faisait un bond énorme dans sa poitrine et pourtant, il continuait de tournoyer, incessamment, autour du chevalier de l'Ouest. Par chance, l'endurance du bâtard lui permit de tenir dans cette danse endiablée pendant un certain temps, avant qu'Amory, à bout de souffle, ne tente une dernière attaque puissante que le blond parvint à parer habilement, avant de le repousser, lui faisant perdre l'équilibre. Mais avant même que son ennemi ne tombe, Isendre lui planta son épée dans le ventre.
Lorsqu'il la retira, il laissa Ser Amory Lorch retomber face à terre tel un vulgaire pantin désarticulé. S'assurant qu'il soit bien mort, Isendre le poussa du pied, le retournant et le regardant. Toute trace de vie avait quitté ses yeux. Isendre l'avait tué, pour Criston.