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Uchronie du Trône de Fer de George R.R. Martin. Venez incarner un riche Lord, un noble chevalier, un seigneur ruiné ou un roturier dans le Royaume des Sept Couronnes !

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Croyances, légendes et... alcool [PV]

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MessageSujet: Croyances, légendes et... alcool [PV] Croyances, légendes et... alcool [PV] Icon_minitime20.03.14 19:43

L12 - S2 - J1 (soir)

Tyrion était dans sa chambre, assis à son bureau, en train d'écrire une lettre à son ami. Pourtant il sentait quelque chose d'horrible s'emparer de lui, lui serrer la gorge, prendre la force de ses bras, brûler ses yeux... Il avait la nausée. Il se leva sur son petit marche pied. Il écrivait toujours mais il tremblait. Il avait envie de jeter cette plume loin de lui, de fuir la pièce, mais il écrivait toujours. Un frisson le parcouru. C'était fini, il arrêté, il fuyait, il se recula mais il tenait encore sa plume. Ses yeux étaient encore fixés sur le parchemin. Il n'avait pas signé. Il devait signer... La plume glissa de ses mains. Il resta pétrifié, figé là, un instant. Puis il recula encore, tombant de nouveau dans son siège. Le regard vague, perdu ses les lettres qui courraient sur le vélin. Il avait écrit un roman... Mais il ne voulait rien ajouter, il se sentait comme brûler de l'intérieur. Il ne pouvait pas toucher la lettre. Il descendit de son siège et se dirigea vers la porte d'un pas précipité... Mais son regard se posa de nouveau sur sa table. Il devait terminer, il devait rouler et cacheter le parchemin, il devait l'expédier. Il ne serait pas capable de recommencer, c'était cette missive qui devait partir. Qu'il devait faire partir.

Impossible.

Il cogna contre sa porte et une jeune femme entra. Illettrée, il le savait. C'était parfait. Il lui ordonna de rouler et cacheter la lettre puis de la faire expédier à l'intention de Jon Snow sur le Mur. Puis il insista pour qu'elle range un peu son bureau et il quitta la pièce. Il étouffait. Il se précipita dans la cours de La Merveille. De l'air ! L'air brûlant et nauséabond de Port Réal, mais de l'air. Il se laissa tomber contre un mur et glissa jusqu'au sol. Il resta là un instant jusqu'à ce qu'un garde vienne s'inquiéter de sa santé. Il leva des yeux hagards et allait demander un verre de vin quand il se rendit compte que s'il avait bien besoin de vin, un verre ne suffirait pas.


Accompagnez moi au Sanglier Rieur.

Il ne reconnu pas sa voix. Elle était vide, creuse pour être plus précis. Détachée, ailleurs, morte. Était-ce bien lui qui avait parlé ? Mais le garde, s'il avait noté une quelconque sonorité étrange n'en dit rien. Il se contenta d’acquiescer et tendit la main pour aider son maître à se relever. Au moins, ce n'était pas un bordel... Tyrion passait son temps chez les putains depuis qu'il avait appris l'arrivée prochaine de son père. Mais là, une femme (ni même plusieurs) ne pourrait le faire aller mieux.

Moins d'une heure après, Tyrion était installé à une table de la taverne et commandait un cruchon de vin qu'il vida quasiment d'une traite avant d'en commander un second. Il invectiva alors son garde :


Tiens toi dans un coin, j'aurai sûrement besoin de toi pour me ramener, en attendant, fais toi discret, ce soir je ne serais pas un homme digne... si je l'ai jamais été.

Et il vida son second cruchon. La soirée pouvait commencer. Seul à sa table, Tyrion se mit à boire et à boire tout en maugréant sur le froid, la mort et la lâcheté des hommes...
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MessageSujet: Re: Croyances, légendes et... alcool [PV] Croyances, légendes et... alcool [PV] Icon_minitime21.03.14 22:09



Année 298 – Lune 12 – Semaine 2 – Jour 1
Port Réal

La journée avait été d'un ennui mortel. La paix n'était pas bonne pour un guerrier. Quand on avait passé la majeur partie de sa vie sur les champs de batailles à combattre pour la gloire de son Seigneur et du royaume, les activités courantes n'avait que bien peu d'intérêt. Surtout quand, comme Elryk, on ne s'intéressait pas du tout à la politique ou aux sournoiseries des grandes cours. Passer ses journées à colporter des rumeurs, essayer de gagner une petite parcelle de pouvoir ne l'attirait pas du tout. Elryk n'aspirait pas au pouvoir. Au fond de lui il savait qu'il n'était pas fait pour diriger. Il avait toujours été un soldat. Il savait obéir aux ordres parfaitement. Il savait prendre la vie de ses adversaires avec un talent inné. Il savait a la rigueur mener une escouade au combat. Mais pour ce qui était du reste, très peu pour lui. Du coup il avait passé sa journée à déambuler dans les rues. Il était allé s'entrainer avec les manteaux d'or. Il avait passé une bonne partie de l'après midi dans la chambre qu'il louait dans une auberge de la ville à lire divers livres sur l'histoire des sept couronnes. Il s'était fait surprendre par la tombée de la nuit. En fait, il s'était surtout fait surprendre par son ventre qui exprimait son appétit a grand renfort de gargouillis.

Il ne voulait pas manger dans cette auberge. Il y passait déjà toutes les nuits, et pas mal de temps en journée. Il voulait du changement. Il ferma son livre et le posa sur sa table de chevet. Il décida de garder les même vêtements. Une tenue de cuir et de lin entièrement noir. Comme d'habitude, on le confondrait avec un frère juré de la garde de nuit, mais peu importe. Il avait bien le droit de porter la couleur qu'il voulait quand même. Il quitta l'auberge et respira l'air frais. Du moins aussi frais qu'on pouvait faire à Port Real. Son estomac exprima une nouvelle fois son mécontentement. A ce stade, il n'allait pas faire la fine bouche. Il passa devant une auberge dont l'enseigne était une énorme tête de sanglier à l'air jovial. Cela ferait l'affaire. Il passa la porte en se penchant pour ne pas se fracasser le crane contre le chambranle. Comme chaque fois qu'il entrait quelque part, le silence se fit quelques instants avant que les conversations ne reprennent. Elryk se dirigea vers le comptoir et passa commande en posant quelques pièces dans la main du tenancier, puis il balaya la salle du regard pour trouver une place.

En tant que soldat et chevalier, quelque chose attira instinctivement le regard du colosse. Dans un coin de la pièce se tenait un homme en armes. Une armure rouge ornée d'un lion dorée. Lannister. Il vit alors un visage bien connu de la capitale, assis à une table en train de siffler des pichets de vins comme s'il s'agissait d'eau claire. Tyrion Lannister, le lutin, frère de la reine. Le moins que l'on puisse dire, c'est qu'il n'avait rien de la prestance que possédait son frère Jaime. Vu la descente du nain, il souhaitait de toute évidence noyer quelque chose a grand renfort de piquette, car, de toute évidence, on ne servait pas de la treille dans ce genre d'établissement. En temps normal, deux nobles rassemblés dans une pièce pleine de roturier auraient logiquement partagé leur table, mais Elryk n'était pas d'un naturel avenant, et visiblement, le cadet de Tywinn souhaitait s’enivrer le plus vite possible. Il opta alors pour une table vide et s'installa confortablement. Quelques minutes plus tard, une serveuse à la poitrine généreuse vint poser sur sa table deux volailles rôties, une assiette de bacon frit, un grand bol de haricots blanc en sauce, et deux pichets de bière. Comme d'habitude, le moindre de ses repas aurait suffit à nourrir une famille entière pendant plusieurs jours. Il vida d'une traite un premier pichet et arracha la cuisse d'un poulet qu'il commença à dévorer avec appétit.




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