Dissimulé derrière une cape noire intégrale et d’une capuche couvrant jusqu’à sa vision, à la manière d’une ombre ou d’un assassin, on ne pouvait voir sa main posée sur le pommeau de son épée.

Son autre main, nul ne saurait dire.

D’une démarche légère, silencieuse, il passait comme en coup de vent dans les ruelles de la majestueuse Lys. Par le passé, cet homme avait longuement arpenté ces passages étroits pour rompre son exil. Et pourtant, l’identité de ces murs semblait s’être modifiée, comme par effacement. Ou peut-être était-ce la prudence qui tenait en alerte l’individu.

Privilégiant l’invisibilité à la foule, il se permettait quelques voies détournées avec agilité et force. Son ascension prit de l’ampleur, lui offrant une vue inaccessible. Le marché était à son heure de pointe. Beaucoup d’anonymes. Parfois quelques nobles bien gardés. Dans son esprit se dessinait le tracé à privilégier, pour une insertion en ville sans encombre. Et une sortie tout aussi aisée. Issues parfaitement identifiées, allées aventureuses, tout avait été finement passé au peigne fin. Rien ne devait être laissé au hasard. L’enjeu était d’importance prioritaire à chaque seconde. Même si sa présence ici était tout à fait inexistante.

Afin de ne pas attirer plus l’attention, l’ombre perdait de l’altitude soigneusement jusqu’à pouvoir rejoindre un chemin déserté, poursuivre ses reconnaissances était son obsession et il s’y attachait méticuleusement. Lys était le parfait endroit pour les larcins et œuvres de ce genre. Des richesses à chaque vue, la tentation de commettre le vice, malgré une présence parfois accrue de soldat.

Son excursion le mena enfin sur les quais du port, où il se devait de s’assurer que le bateau qui l’y avait amené était bien reparti. Même si l’ordre de discrétion avait été donné d’un haut dignitaire, il savait trop bien qu’aujourd’hui les allégeances sont éphémères. Il ne levait que très peu les yeux. Il ne fallait croiser aucun regard.

L’espace d’un infime instant, il avait tourné la tête vers un convoi du même type que ceux vus en ville. Le genre de personnalité riche et prudent. Et aussi immature, car s’aventurer sur des quais ainsi présentée lui apporterait sans doute des ennuis.

Ce n’était d’ailleurs pas son embarras, il ne semblait pas avoir été vu par la garde et après tout il ne faisait que passer sans intérêt. Plus loin maintenant, il remerciait un des missionnaires qu’il avait brièvement chargé de l’avertir en cas d’infraction du capitaine. Pas de dialogues inutiles, l’or était le meilleur langage pour s’assurer le confort et la rapidité d’une prestation.

Toujours en mouvement, il quitta les lieux par une voie dérobée où s’affairaient de sales travailleurs. Il empruntait des rues nouvelles, des chemins non exploités encore ou là où on ne l’avait pas encore vu. Une règle simple mais nécessaire. Néanmoins, ses responsabilités avaient été remplies et le temps ne lui était pas compté pour le reste de la journée. Elle saurait faire sans son aide. Elle était un fantôme et sa protection était assidument assurée. L’agencement de la ville et de l’étroitesse de son centre permettait quelques exercices à ce protecteur mystérieux. Il s’était passé tellement d’années depuis ses dernières escapades aériennes de ce genre. Son corps n’avait plus l’habitude mais il avait gardé nombres d’aptitudes physiques pour se le permettre. D’autant plus que les écarts n’exigeaient pas de lui d’extraordinaires bonds.

S’éloignant du centre et retrouvant le calme et le silence des longs et grands chemins, il stoppait sa progression depuis un toit, prenant appui sur une large cheminée. Son regard se portait là où ses oreilles avaient entendu le doux bruit du fracas de l’acier. Plutôt étonnant au vu de la proximité de l’endroit par rapport au noyau de la cité. Règlement de compte ? Bagarre d’ivrogne ? Mutinerie ? Il n’avait plus les yeux de vingt ans pour se faire son opinion et retrouvait la terre avec prudence et quiétude. Avec soin, il se rapprochait sans être vu. Tout portait à croire à une embuscade de brigands. Le noble qui s’aventurait trop loin de sa zone de confort. Immature. La personnalité visée, il ne pouvait pas encore la voir. Juste sa garde tomber en poussière. Quel riche aurait une garde personnelle au rabais ? Ou plutôt quelle riche.
Il se souvenait maintenant. Sur les quais, les même couleurs de la soie. Ce détail. Qui d’autre qu’une jeune blonde riche et bien éduquée pour penser être tranquille. Bien trop jeune pour comprendre que s’adresser à des illettrés armés et dont la valeur d’une vie n’a pas son pesant d’or.

Il en compta dix. Pas un archer. Pas d’armes lourdes. Cela faisait beaucoup d’idiots dans un si petit périmètre. Riche comme pauvre. Mais lui, il ne pouvait se résoudre à laisser se passer la scène future. Il le voyait arriver, c’est toujours comme ça dans ce genre de troupe mal organisée. Le leader reste derrière et intervient quand la sale besogne est faite. Si elle était « disposée » à discuter de la manière de leur arrangement, ce voleur de grande taille ne semblait pas l’entendre ainsi. La jeune demoiselle était bien frêle maintenant.

Il prit alors une profonde inspiration. Il se redressa. Leur chef levait sa lame envers la demoiselle bien en mauvaise posture.

N’était-ce pas sa spécialité la protection des blondes ?

La scène restait comme figée en l’air. Fendant l’air comme un murmure glacial d’une tempête d’hiver, ce son si subtil. Moins agréable ensuite cet impact qui entame la chair et laisse le sang sortir sans contrôle. L’épée du chef tomba à terre avec lourdeur. Son sang coula abondamment sur son flanc, de la jugulaire au sol. Le poignard était enfoncée en travers de la gorge aussi bien que la pointe de la lame en sortait par l’autre côté. Ce fut un beau lancer.

De son "autre" main.

Quand l’autre fut enfin tombé à terre, accompagné de dernières convulsions, la suite était aisément à conter. Toujours dissimulé par sa capuche, il s’était avancé de deux pas, pour faire face et s’annoncer. Droit et immobile. Son regard invisible braqué sur l’inéluctable. Trois d’entre eux, plutôt très jeunes, prirent la fuite. Bien. Six maintenant. A nouveau il semblait se passer dix minutes entre ce lancer mortel et la réaction du reste de la troupe. Ce qu’il espérait ? Juste qu’ils fassent tous preuves d’imbécilité en l’affrontant directement, plutôt que de porter un coup à la jeune femme.

Pour le coup, elle avait bien l’air pâle et son absence de réaction momentanée ne l’aidait guère. Ca l’aurait bien arrangé qu’elle retire son poignard de la trachée du pauvre voleur. Il n’avait jamais aimé ça, le retrait de la lame d’une plaie. Trêve de connerie. Il n’avait pas cillé. Il fallait faire vite, avant que la garde rapplique. Avant qu’il se prenne une vilaine blessure. D’une main, il écarta sa cape et de l’autre il dégaina sobrement son épée longue. Celle d’un chevalier. Un par un, c’est bien. Tous en même temps, c’est moins bien. Les idiots, appelons les comme ça, s’avançaient lentement, avec la volonté d’un chien la queue entre les jambes. Lui ? Il ne bougea pas. Son épée prise à deux mains, il se sentait à nouveau jeune, comme sur les champs de bataille. Le vent des plaines de Westeros lui revenait en tête. Le premier coup partait sans sommation et d’une maladresse commune chez les « idiots ». Le protecteur des Blondes en détresse contra et porta un coup net sur la hanche, mordant la peau et l’os assez franchement pour faire vaciller le premier à terre dans un hurlement d’ivrogne.

Le deuxième et le troisième choisissaient de danser à deux. Tout en désynchronisation. Mais du mouvement s’imposait maintenant. Des deux mains, il écartait une première offensive et se servait de son élan pour abattre un coup de face, qui planta l’arme de son opposant dans le sol. D’un pas il écrasa la garde de son épée en plein front et l’homme s’effondra inerte. Pas solide le type. Le troisième ne lui laissait pas le temps de tergiverser. En état de légitime défense puisqu’il encaissait, le « sauveur » stoppa un coup venu de haut en bas, et planta dans l’abdomen de son ennemi une lame cachée dans sa manche. Il se redressa et plus personne ne voulait prendre part à la fête.

Piètre session d’entraînement. Elle, elle avait l’air entière. Que faire maintenant, la raccompagner ? Il n’était pas là pour ça. D’ailleurs, c’était plutôt hasardeux qu’il soit arrivé par là au bon moment.

D’une démarche assurée, il s’approchait d’elle, la dévisagea sans se dévoiler lui-même. Il n’avait jamais vraiment les mots pour réconforter. C’était déjà pas mal d’être en vie. Il avait son propre fardeau, sa tâche à assumer, c’était Elle qu’il devait protéger, pas elle. Jeune - et belle - inconsciente mais ne l’avait-il pas été un jour. Puis maintenant qu'il l'avait un peu sauvé, la laisser là ferait un peu tâche. Fichu sens de l'honneur.

Son regard cherchait le poignard, sans pour autant le trouver.

Le sang salissait son acier sur toute la longueur. D’un geste ample et lent, il essuyait les deux faces de sa lame sur la veste de son premier mort. L’hémoglobine oxydait l’acier si elle séchait. Quant à la réplique de sa protégée du jour, il ne fut pas surpris de constater qu’elle était aussi inspirée que lui. Probablement en état de choc. Ou trop bien élevée pour reconnaître que de l’aide était bienvenue. Oui, on pourrait penser qu’il avait de l’animosité envers la haute société. Ce n’était pas tant leurs vies de confort et de volupté qui l’agaçait. Les dernières minutes qu’il venait de passer, ça c’était ce pourquoi il n’aimait guère ce genre de personne. Trop aseptisée, trop tranquille pour penser un jour tomber sur ce genre de problème.

Il rengainait son arme tranquillement et remarquait que son poignard avait été retiré de la gorge de l’assaillant. Le défenseur fut sorti de sa recherche par les premiers mots de la jeune demoiselle. Une sobriété qui en aurait froissé plus d’un. En fait, il ne l’avait écouté qu’à demi-mot. Son regard balayait la zone, leur exposition était trop belle et le danger pouvait venir de partout. Lui, il avait un très mauvais pressentiment. Et il ne pouvait se permettre de rester là très longtemps à accepter la gratitude de son interlocutrice. Aussi belle fut-elle d’ailleurs.

Quand elle lui offrait de quitter les lieux jusqu’à ses quartiers, là encore il s’était perdu dans un certain état d’alerte dont il avait la maîtrise. Un murmure mal dissimulé grandissait dans les étroites allées qui menaient jusqu’à eux. Trop imperceptible pour savoir s’il s’agissait d’une seconde vague ennemie, de la garde de la cité ou de la sécurité de la jeune femme. Une chance sur trois pour bien tomber. Et c’était par là qu’avaient pris la fuite des trois jeunes brigands repentis.

Portant de nouveau son attention à sa noble défendue, il l’observa rapidement de haut en bas. Elle n’était pas tellement en condition de fuite acrobatique mais cependant cela représentait leur meilleure chance de s’échapper sans encombre. Penser à lui et à elle. Après tout, elle devrait s’accommoder de ses directives.

- Ne restons pas ici.

Le chemin qui l’avait mené jusqu’ici serait facilement abordable pour les deux. Elle était jeune et avait le physique agile, à défaut de paraître solide. D’un pas de course, il grimpait sur un muret l’amenant directement sur un toit. Rien d'insurmontable. Il s’arrêtait et se tournait vers sa blonde du jour. Il lui tendait alors une main gantée de cuir pour l’aider à le rejoindre, afin de poursuivre leur ascension.

Une fois - délicatement - fait et la première toiture atteinte, quelle belle surprise de découvrir que l’issue avait été couverte par deux types du même gang. Pas si idiots les idiots.
Des représailles ? Hmm… Dos à dos avec sa protégée, ils faisaient chacun face à leur opposant respectif. Lui, il était concentré. Il avait déjà planifié la mort de leurs ennemis. Le temps était de nouveau suspendu dans les airs. Les deux imbéciles n’avaient pas braillé pour donner l’alerte. Autant d'acharnement pour un pillage, tout cela sonnait creux. Il devait revoir l'estime qu'il avait d'elle à la hausse.
Le protecteur restait bien au contact de la demoiselle. Le plus dur en fait, c’était de ne pas la connaître. Pouvait-elle se battre, aurait-elle le cran d’ôter la vie, était-elle armé.

N’étant plus équipé de son poignard pour un lancer à bout portant suivi d'une attaque arrière, sa blonde pesait comme un fardeau maintenant.

Improvisation.

L’opportunité ne venait pas. Aucune ouverture possible. Soit il attaquait le premier et sa protégée serait sans défense. Soit il défendait le premier et sa protégée serait aussi sans défense. La surface était trop restreinte, ses impulsions étaient limitées. Dans la seconde, son équipière prenait le parti de la diplomatie. Oui, ça avait tellement bien fonctionné quelques minutes auparavant. Mais là, c’était intelligemment joué car il sentait là le principe de diversion. Toujours de dos par rapport à la jeune femme, il lui suffisait de l’écouter pour imaginer la scène. Et d’observer le comportement du type d’en face. Obnubilé par la belle. Ou par l’objet. Ou les deux.

Si on ne pouvait voir le regard du chevalier servant, le sourire qu’il affichait légèrement contrastait avec la moue de son opposant. Certes dénué de toute forme de discernement, ce dernier avait compris une seconde trop tard, quand il se retrouva la gorge entaillée nette par un coup aussi rapide que sec.

Sans plus attendre, il fit volte face pour parer un coup d’épée visant sa « blonde en détresse ». Et de finir par un coup de pied plein sternum pour l’envoyer cinq mètres plus bas dans un sourd bruit de fracture. Rengainant l’épée, il passait sa main dans le dos de la belle comme pour l’inviter à poursuivre leur fuite.

- Vous savez parler aux brigands, lui soufflait-il au passage, sur un ton moins froid et plus penché sur l’humour que tout a l’heure.

A défaut de savoir ou de vouloir se battre, l’intellect de la jeune noble était un atout qui les avait bien aidé. Lui, il aimait la complémentarité de deux forces. Et même si leur fuite aurait une meilleure issue par les toits, il regrettait de lui imposer ce choix, car elle semblait fatiguée dans sa démarche. Enfin si sa robe devenait une entrave, une jupe taillée en quelques secondes était dans ses cordes.

Impossible de rester immobile, il fallait bouger vite et le chemin jusqu’au prochain obstacle était facile, sans écart et sans ascension ralentissant. Par prudence, il ferma la marche et resta proche d’elle, il était comme son ombre. La chaleur de son habillage de discrétion entamait ses forces. Pourtant il ne pouvait se résoudre à se découvrir maintenant.

Il connaissait mal cette partie de la ville et il fallait bien avouer qu’il ne réfléchissait pas encore à la destination pour le moment. Les semer était primordial pour éviter de leur offrir les quartiers de la demoiselle sur un plateau. Il fallait descendre et trouver la terre ferme. Sans prévenir, il prenait la liberté de prendre sa blonde du jour dans les bras – de manière douce et chevaleresque soyez en sûr – pour pouvoir descendre rapidement au sol dans un saut contrôlé.

D'un rapide coup d’œil à droite et à gauche, la piste n'avait pas encore été assez brouillée et ils furent obligé de reprendre au pas de course. Au détour d'une ruelle, il heurta un habitant, entraînant dans sa chute la jeune femme. La poussière s'éleva, rendant la situation confuse. Il attrapa le riverain par le col et l’éjecta sur le côté avec agacement. A genoux, il redressa un peu la jeune femme. Son teint avait viré au blanc, plus qu'il ne l'était avant. La chute n'avait pas été violente mais il voyait que quelque chose clochait.

- Pouvez vous vous relever ? , lui demandait-il, avec calme.

Tout en essuyant le haut de sa robe pour en virer la poussière, il jetait de fréquents regards derrière eux en attendant qu'elle reprenne ses esprits.

La tournure de cette improbable rencontre prenait une dimension qu’il n’aimait pas, au fond de lui. Il s’agissait là des retombées permanentes de la tâche qui lui était confiée depuis leur venue de l’autre Continent. Ce matin il s’était levé avec pour but de ratisser la ville et d’en planifier leur voyage futur. Il ne croyait plus en les Dieux. La religion ne lui apportait pas, alors il mettait cet évènement sur le compte du hasard. Ou était-il vraiment dédié à la protection de la gente féminine blonde ?
Son sens accru de l’honneur et de la défense du plus faible sont ce qui le caractérisait chaque jour. De voir la jeune femme ainsi endolorie le prenait au cœur. Ce sentiment de responsabilité perpétuelle.

Cela faisait quelques minutes maintenant qu’il était à genoux, aidant à maintenir la belle le temps qu’elle recouvre un peu de force. A sa question elle ne faisait pas de fioritures. Bien que physiquement éprouvée, elle ne pouvait le nier, elle souhaitait montrer qu’elle en avait vu d’autres. Soit alors. Il y avait là entre les deux une sorte de jeu de langage, variant de la froideur à la détente. Lui, il n’en tenait pas rigueur, en fait il avait le malheureux tort de s’attacher à ce genre de personne à l’apparence fragile et complexe. La langue de sa protégée se déliait un peu, même si l’endroit peu confortable ne se prêtait guère à quelconque discussion.

Ne voulant pas la couper dans ce qui était une révélation importante et sensée, il restait là attentivement. La ruelle était bien déserte maintenant. S’il avait pu revenir quelques secondes plus tôt, il lui aurait dit de se taire. De ne pas lui donner ce genre d’informations.

Là, elle venait de s’offrir définitivement sa sympathie, sa compassion ou autre sentiment affaiblissant.

Il ne pouvait pas la laisser là ou ailleurs, tant qu’il ne serait pas assurer qu’elle serait saine et sauve. Enfin, il le pourrait, par obligation pour son autre Elle. Mais il ne se le pardonnerait sans doute jamais. Dans son esprit, il avait parfaitement fragmenté chaque chose et chacune de ses pensées ou souvenirs étaient claires et pures. Pas de place pour le doute, le regret et l’amertume.

Elle était jeune et belle. Elle avait de quoi réussir une belle vie, en apparence. Pourtant, il savait pertinemment qu’un être atteint de ce genre de maladie… Non, il fallait chasser ce genre de choses de sa tête. Il était impliqué. Emotionnellement peut-être plus qu’il ne voulait l’admettre. La chute avait donc du lui causer du mal. Et sa déconcentration en était la cause. Les années avaient confié à sa protégée une certaine maîtrise de sa douleur mais de ce syndrome, il savait qu’intérieurement chacune des fibres du corps émettaient la souffrance.

Dans tout ça, elle n’avait pas tort. Ils en avaient tout deux oubliés la politesse. Elle, par manque de temps depuis leur rencontre. Lui, par volontariat, pour sa sécurité et par déduction la protection de celle dont il était officiellement le protecteur. Ayael Zathrian. Il avait eu vent de ce nom, il y a fort longtemps. Durant son exil, il s’était longuement instruit sur Essos mais cela faisait appel à un apprentissage datant de trop loin maintenant.

Avec hésitation, il ne parla toujours pas. A genoux, il passa ses bras autour de la jeune Ayael, la ramena contre lui. Il se leva et se dirigea plus loin, pour abandonner cet endroit étouffant et incommode. Non sans effort, il grimpa par-dessus un muret pour accéder à ce qui ressemblait à un parc arboré. Il marcha encore quelques pas, en prenant soin de ne pas blesser sa protégée plus qu’il ne l’avait fait maladroitement.

Pourquoi cet élan de galanterie ? On fait, là encore, appel à ce sentiment d’avoir causé du dégât. Lui, il avait pu observer les marques sur la peau d’Ayael. Il savait qu’elle n’aurait jamais menti sur sa fragile santé mais les dires de la belle avaient été confirmés par l’apparition de marques sur son bras. De l’avoir vu avait révolté son protecteur contre lui-même.

Plus loin maintenant, il se mit à genoux et posa la jeune blonde sur l’herbe. A l’abri des regards directs, le grand espace leur permettrait de laisser les minutes couler le temps de trouver une meilleure solution ou de reprendre la route vers ses quartiers.

- Ser Jorah Mormont, seigneur de l’Île-aux-Ours, ma Dame.

En même temps, il avait enlevé cette longue capuche qui avait dissimulé la quasi-totalité de son visage hormis sa bouche. Inutile de jouer au mystérieux plus longtemps, elle ne pouvait pas représenter une menace pour lui et sa quête. C'est surtout qu'il se devait d'être honnête, car elle lui avait fait confiance jusque là, même si le choix ne lui était pas offert.

Il lui prit la main et y déposa un baiser. Une marque de son éducation, aussi lointaine fut-elle. Avant d’ajouter.

- Pour vous servir.

Visage détendu, il soutenait le regard de sa jeune blonde en détresse et malade. Jorah était réputé pour transmettre sa quiétude via le langage corporel. Bien que ce ne soit pas volontaire de sa part et que c'était sa façon d'être au naturel.

- Et en ce qui concerne vos crises "d'asthénies", il insista avec sourire sur ce mot car elle n'avait pas osé l'employer tout à l'heure, au moins un de nous deux ne verra pas le temps passer.

Légèrement accompagné d'un sourire, il savait aussi qu'il ne les avait pas encore tiré d'affaire tant ils restaient tout deux proches de la première altercation.
Prêt pour toute éventualité en considérant qu'il aurait sûrement à la porter pour ne pas être ralenti et pour ne pas aggraver les petits maux qu'elle avait obtenu de sa faute, il semblait quand même que les prochaines minutes seraient propices au répit.

L’exercice auquel il serait confronté ne l’enchantait pas. Non pas qu’Ayael l’importunait. Plutôt que l’exigence de la situation rompait ses habitudes de silence et solitude. D’ordinaire peu impliqué par les querelles n’entrant pas explicitement dans son intérêt et celui de son unique protégée, le défenseur ne pouvait se permettre autant de retrait à ce moment précis. Et plus elle se confiait, plus son estime augmentait aux yeux de Jorah. Ce dernier y trouva une consolation suffisante pour pallier aux efforts consentis.

Quand la jeune blonde entama la discussion, comme pour détendre une atmosphère qu’elle seule avait le pouvoir de décompresser, il ne l’écouta qu’avec un minimum d’attention sans paraître détacher. On ne pouvait pas vraiment cerner ce qui retenait ses sens en alerte. Revenant un peu au présent, les seuls mots qu’il avait calculé était la comparaison qu’elle faisait d’elle-même. Typiquement féminin. Cela restera un mystère que Jorah ne résoudrait volontiers jamais, que celui qui pousse les femmes à se réduire à des rapprochements négatifs.

Ayael était une sublime jeune demoiselle, il n’en doutait pas, et l’intellect dont elle faisait preuve rendait cette personnalité intéressante et digne de tous les intérêts qu’un homme pouvait porter à une femme de son calibre. Et la maladie dont elle était atteinte ne faisait qu’ajouter de la valeur à la demoiselle.

Et sa jeune personne l’étonnait encore à chaque mot qui sortait de sa bouche. Jorah l’avait saisi quelques minutes auparavant qu’il lui faudrait se prêter au jeu des questions/réponses. Avec la plus grande sérénité et un certain respect, il prit le parti de ne pas lui montrer son désintérêt et tenta d’y trouver là le moyen de profiter un peu de la vie qu’il avait choisi de ne plus avoir.

« Ser Jorah, je vous mets au défis de deviner quel est ma phobie ! »

Là tout de suite, il ne pouvait s’empêcher de se sentir résigné. Faire les efforts, faire les efforts. Le chevalier pouvait se maudire d’avoir perdu une partie de son humanité. Un peu décontenancé, il prenait alors le temps de peser ses mots.

Elle le poussa à répondre en tentant habilement de le taquiner.

- Si j'en crois vos faiblesses…, commença-t-il maladroitement, vous m'avez paru comme tétanisée par notre ascension sur les toits.

Une idée qui avait paru bonne jusqu’à ce l’état physique de la demoiselle s’était un peu dégradé par les efforts qu’imposait une fuite de ce genre.

« Je suis impressionnée par votre sens de l'observation. Vous y êtes presque ! »

Ses encouragements, d’avantage destiné à un enfant à qui on apprendrait à marcher, l’aidait quand même à comprendre qu’il était sur la bonne voie. Avoir une longue discussion soutenue ne lui ressemblait toujours pas.

- A la lumière de votre état de santé, je dirais la peur d'une chute, de vous faire mal ?

De surprise en surprise, jamais Jorah n’aurait trouvé « la » réponse.

« Les escaliers, j'ai peur des escaliers », accompagnait-elle d’un rire.

Radieuse et pleine de vie. Elle était l’exemple contraire de ce qu’était devenu son protecteur d’un jour. Son sourire et son enchantement d’être simplement là à parler de tout et de rien baigna leur bulle et lui se sentait mieux, comme touché par le charisme de sa protégée.

Se sentant gêné de faire ressentir qu’il n’était pas à l’aise,

- Pardonnez moi, ma Demoiselle, marqua une seconde d’arrêt, c’est que j'ai perdu l'habitude depuis longtemps maintenant, d'être en agréable compagnie et de... discuter.

S’avouer ainsi vaincu n’était pas non plus dans sa façon de procéder. S’adapter à ce genre de moment de la vie ne lui était plus offert aussi naturellement.
Mais aujourd’hui c’était une chance d’être finalement tombé sur elle.

La suite était encore coincée par les difficultés qu’éprouvait Jorah à s’exprimer librement. Son esprit fragmenté était programmé pour réagir vivement à des instants complexes et importants. Tellement scindé par les années de solitude qu’il en était lui-même devenu radical parfois. Et ce malgré son rôle auprès d’Elle, oscillant entre conseil et protection.
Patience, cela reviendrait petit à petit.

Devenu un fantôme, revenir d’outre tombe ne lui serait pas servi sur un plateau d’argent. Cette vie là était morte. Morte sur Westeros.
Ayael ne lui laissa pas le temps de s’apitoyer sur son incapacité à élever son niveau de sociabilité. Plutôt un service rendu.

« J'ai une question existentielle pour vous Ser Jorah. Pensez vous que nous sommes Maitre de notre Destin ? »

Lui, il appréciait ce genre d’état d’esprit. La destinée. Le jour où nous croyons la maîtriser, on s’aperçoit comme nous faisons une erreur de le croire. Et le temps de comprendre l’erreur, ce que l’on pensait contrôler d’une main de maître s’envole et se retourne contre vous. Toutes vos croyances sont soumises à l’oppression du seul choix à faire. Le destin ne se résume qu’à un cumul de décisions prises, bonnes ou mauvaises. La maîtrise réside dans notre capacité à se remettre en question chaque jour et dans notre force de conviction à ne rien considérer comme acquis.
Souvenir indolore à ce jour, son esprit de logique ne mettait pas même une seconde à lui transmettre l’image d’une femme, Westeros, son domaine et ses erreurs.

- J'ai tué pour votre vie, il chercha ses mots, alors que ma présence était bien hasardeuse. Ne voulant pas exposer pleinement son opinion, il poursuivi, il y a la maîtrise du destin et il y a le libre arbitre, c'est ce que j'ai décidé de croire.

En fait elle n’avait besoin de n’entendre que ça. Son avis suivait la logique de sa vie jusqu’à maintenant.

« J'ai fait le choix de continuer à vivre avec ma maladie, j'ai fait le choix de rester dans ma famille et donc de me soumettre à sa volonté. Je veux dire, il me parait plus facile d'avancer quand on a l'impression que c'est notre volonté. Qu'on ne se contente pas de subir les choses. Votre vie m'a l'air compliquée mais j'espère que vous la vivez pleinement. »

Ayael était une femme courageuse, assumant ses choix et vivant avec les armes que la vie lui avait confiées. Elle aussi avait sa propre ligne de conduite et son jeune âge masquait malheureusement trop bien le chemin qu’elle avait parcouru et les longues minutes de souffrance qu’elle seule avait pu surmonter.
Lui, sa vie était derrière lui. Le livre était clôt. Son âme, son épée et tout ce qui le caractérise appartenait à Elle.

« N'est-ce pas fatiguant de prendre ainsi soin des autres ? »

Les dires de la demoiselle résonnèrent longtemps dans l’esprit de Jorah. Il n’existait aucune réponse.

- Non, non. Ce serait de vivre pour moi qui me lasserais.

Voilà qui serait approprié et qui n’appelait pas plus de justification. Tous deux ils étaient comme dans un rêve, ils échangèrent longuement des heures durant. Mais les heures n’étaient qu’en réalité de longues minutes. Et cette éternelle sensation désagréable de se sentir arracher des limbes confortables du subconscient.
Ayael avait raison, l’après midi prenait fin et le long coucher du soleil était imminent. Sa proposition pleine de politesse et de bonne volonté aurait été acceptée volontiers mais il y avait une obligation formelle que son défenseur ne pouvait contourner. Par respect, il ne refusa pas de suite et joua la montre.

Son naturel artificiel reprenait peu à peu le dessus, son sérieux et sa prudence aussi. Il n’aurait de repos qu’après avoir définitivement ramené sa blonde en détresse. D’ailleurs cette dernière flaira, avec raison, que son protecteur n’était pas franc et elle lui faisait sentir que son entêtement l’emporterait sur la position de Jorah.

- Je n'aurai qu'à espérer qu'une de vos crises de fatigue vous prenne, alors je ne serais plus qu’une lointaine parenthèse dans votre vie.

Promis, c’était là, la dernière pique qu’il lançait. Leur entrevue touchait ordinairement à sa fin mais il y avait un point sur lequel Jorah se devait d’insister. Il ne savait pas s’il avait été vu, lui. Il avait pris soin longuement de s’assurer que les espions de la cité soient leurrés mais la rumeur de leur escapade avait déjà dû s’insinuer dans les maisonnées.

Il en allait de la protection de la belle et qui plus est de sa famille. Il avait à faire à une personne de bon sens et il n’avait que peu de doutes sur sa sincérité.

- Je suis un fantôme et je dois le rester, il lui soutenait le regard.Je n'existe pas ici.

Sa présence, son absence.

L’enjeu qu’Elle représentait pour lui n’avait pas d’égal. Et c’était bien à cause de ça qu’il craignait ce genre de rencontre. Qu’un jour on lui enlève ces personnes, connaissances d’un jour ou de toujours. Et il n’aurait alors guère le loisir de choisir qui vivrait et qui mourait pour que sa cause survive.
Après lui avoir donné quelques indications sur les forces de son opposant, avec l’amer souvenir qui lui restait de ses terres natales, du Nord de Westeros. Le continent d’Essos offrait la paix et la liberté que l’autre rive n’assurait plus. Une guerre couvait dans l’ombre. Jorah en serait un des instruments inévitablement.

Avec la rancœur d’un homme blessé, il confia à sa jeune blonde que le royaume n’était plus l’endroit rêvé. Mais elle semblait éprise des histoires qu’elle avait un jour entendues, séduite par l’image qu’on donnait d’un rivage corrompu à la racine.

Le ressentiment de Jorah était palpable, le sujet ne l’enchantait pas et malgré une attitude stoïque, ses paroles trahissaient ses émotions. Elle fut inspirée de sourire, ce qui lui donnait du charisme, tout en saisissant l’opportunité de le taquiner à nouveau.

« Puisque vous ne semblez pas un démordre, acceptez au moins je vous offre mon collier. Un fantôme a besoin d'argent non ? »

Quel étrange être fut-elle. Le geste était noble, la parole beaucoup moins. Pas vexé pour autant, c’était là le jeu qu’il avait accepté de jouer. L’argent, non, il n’en cherchait pas.
« Elle », elle avait une valeur inestimable et c’était le seul trésor à défendre. Mais il en allait du domaine du secret et mettre Ayael dans la confidence n’était même pas venu à l’esprit de Jorah. En réponse à cette énième offense « amicale », il opta pour tout à fait autre chose.

- Ce sera le souvenir d'une rencontre que j'aurai voulu autrement.

Au-delà de l’honneur qu’elle lui faisait, lui prenait ça pour un geste fort qui marquait une parenthèse reposante dans sa vie. Le pendentif était magnifique et sa valeur devenue considérable. Il glissa le cadeau dans une poche intérieure et s’assura qu’il ne pourrait le perdre en route.

Les regards qu’ils échangèrent à présent signifiaient que le temps était venu de reprendre leur route. Jorah maîtrisait la nuit et il marchait avec elle comme avec une amie. Il n’avait jamais été aussi complet en tant qu’homme et en tant que chevalier que depuis son exil. Bien que ses années de Seigneur du Nord et de son île lui avaient grandement donné, son expérience en Essos était de loin incomparable.


A nouveau dissimulé sous sa grande capuche et sa cape, il aida Ayael à se relever et espéra que son corps lui permettrait de bouger sans encombre. Mais enrichi de sa fraîche conversation, il veillerait à tout moment et ne serait là en cas de moindre souci.
Il l’invita à ouvrir la voie, elle seule pouvait les mener en sécurité. Il était son ombre. Et les premiers pas furent fermement difficiles.

Cet épisode semblait déjà si loin. Goûter de nouveau à cet instant d’une vie lui paraissait aussi meurtrier qu’une flèche dans le corps. Sa réalité était toute autre. Sa main, d’un automatisme froid, se posa sur le pommeau de son épée pour parer à toute éventualité. Mettant le sentiment qu’il éprouvait pour la jeune Ayael de côté, ce qu’il jugeait trop interférant sur la capacité de discernement, il retrouvait sa paix intérieure, seul à seul avec son esprit et sa concentration.

Les ruelles s’enchaînèrent, de droite à gauche et l’inverse. Elle menait la danse, il suivait le pas. L’andal craignait ce genre de passage rapide et multidirectionnel et il eut raison de le craindre. A nouveau au sortir d’un chemin pavé donnant sur une petite place déserte, Jorah & Ayael tombèrent face à une troupe armée, six ou sept hommes au jugé, plus une jeune femme qui fermait le cortège.

A nouveau, tout se déroulait plutôt assez vite, sans sommation. Les deux hommes de tête se projetèrent vers eux deux. Ou vers Jorah. Il n’aurait su le dire, sa préoccupation était de défendre sa blonde en détresse. Ne s’agissant pas des soldats de la ville ni des brigands de tout à l’heure, cette situation devenait plus qu’incohérente.

Avait-elle menti sur ses origines ? N’était-elle pas recherchée finalement ?

Jorah tirait sa lame et ripostait à un coup d’acier venant du premier soldat. Dans un fracas suivi d’étincelles, son agresseur et lui s’échangèrent de puissants coups de fer et le deuxième soldat entrait dans la danse. Force était de constater que l’ancien seigneur était dans élément maintenant. Une discussion en charmante compagnie le ferait fuir. Mais le combat, défendre et pourfendre, jamais il ne fuirait tant que la vie d’un(e) autre en dépendait.

Moins surchargé que ses assaillants, il fut plus habile et ses déplacements mieux coordonnés, plus efficaces. Après avoir écarté le deuxième soldat, Jorah fut forcé de poser un genou à terre, désarçonné par un puissant coup qui fendait l’air. Son épée en opposition de justesse, il se débarrassait de cette mauvaise posture en prenant le risque de lâcher sa lame d’une main, pour se saisir d’une dague cachée dans l’intérieur de sa cape. Le protecteur planta l’acier dans la cuisse, dans une faille de l’armure, arrachant un hurlement de douleur à son ennemi inconnu.

L’homme lâcha son arme et Jorah saisi la chance qui s’offrait à lui pour prendre le garde en otage. Tout en posant le tranchant de son épée longue sur la gorge du blessé, la respiration haletante, il faisait face au reste de la troupe qui les avait à moitié encerclés. D’un rapide coup d’œil derrière lui, il s’assura qu’Ayael n’avait rien. En l’espace d’une minute ou deux, ils étaient tout deux en danger et l’avantage que Jorah venait de se procurer ne durerait pas éternellement.

Il sentait une sorte de fureur grandir en lui. Il ne pouvait pas se mettre en péril toutes les cinq minutes pour une femme qui, à en croire cet acharnement venant d’une deuxième faction, suscitait un intérêt certain.

- Mais qui êtes-vous ?

Non, ce n’était pas aux gardes qu’il s’adressait. Son regard s’était de nouveau porté vers Ayael.

Tête basse, dissimulé par sa cape, des cernes sous ses yeux se dessinaient à mesure de ses efforts. Le temps oscillait entre secondes et heures. Et la sensation qu’il avait en cet instant était étrangement apaisante, ralentie. Comme si un halo invisible l’entourait et le préservait de l’extérieur. Fermant la marche de la compagnie –être en tête de peloton les auraient ralentis- Jorah tentait de faire bonne figure, se sentant observé par Ayael. Sa démarche à moitié vacillante le trahissait certainement et il espérait à chaque micro seconde que leur chemin allait prendre fin.

Au moins sans encombre.

Son état, à défaut d’empirer rapidement, le mettait à l’épreuve et son âge ne lui accordait plus la récupération qu’il avait étant jeune. Le chevalier trouva néanmoins un peu de soulagement à prendre appui sur le pommeau de son épée mais une de ses mains restait à la base de sa blessure. Le geste en lui-même n’avait aucune vertu réparatrice mais il y avait là quelque chose de psychologique qui l’aidait à se soustraire de la douleur.

Jorah avait opté depuis un certain temps maintenant pour une tenue quotidienne légère, renforcée par endroit, de couleur sombre et affublée d’une capuche, décrite bien avant, qui lui permettait d’être anonyme. Un choix dicté par sa nouvelle conduite discrète voire fantomatique. Seulement ce choix réduisait ses protections corporelles de plus de la moitié de la surface. Epaulières, protège-tibias et une fine côte de maille pour le torse.

Il avait accepté cette restriction allégeant ses rapides et furtifs trajets, ainsi que ses ascensions sur les reliefs de la ville.

La nuit tombait peu à peu. Dans ces quelques moments de lucidité, il espérait fort qu’ils n’avaient pas été suivis. Lui, et les autres, avaient été naïfs de prendre droitement la route vers les quartiers d’Ayael.

« … repos …soin... …Immédiatement... »

Rien ne lui paraissait clair, si elle s’était adressée à lui, il n’aurait surement jamais réagir, à peine s’il aurait senti la présence de la jeune blonde.

Voilà ce que donnait un esprit fractionné et conditionné dans un état de faiblesse. Une coquille sans âme véritable. Le chevalier était complètement replié sur lui-même, isolé, fermé.

Jorah n’avait pas vraiment calculé qu’ils venaient de boucler cette nouvelle course. Il n’aurait pas su dire s’il était essoufflé, fatigué, endolori. La seule sensation qu’il le maintenait conscient, c’était ce froid intérieur, un froid étrange, un sentiment nouveau de mal être.

Emmené vers un lieu qu’il ne connaissait pas, il n’eut pas la force de lutter. Que pouvait-il lui arriver de pire maintenant, s’il était tué personne ne viendrait le réclamer car personne ne savait qu’il était là. Et Elle, elle n’irait pas courir le risque de le retrouver car ce n’était pas son rôle. Dans sa tête, les pensées fusaient de tout les sens, le rendant confus. Le positif et le négatif se mélangeaient, Ayael, les espions, Ayael, le pendentif d’argent, leur discussion, Elle, sa blessure.

Soutenu des deux côtés par de puissants hommes, Jorah tenta de se fier à ses sens. Le calme de l’ambiance, l’odeur fraîche et sédative, tout était voué à l’entrave. Quand il fut allongé sur un lit, au matelas d’un confort qu’il n’avait plus goûté depuis tant de temps, la douloureuse fatigue, qui partait de la pointe plantée jusqu’à la moindre fibre de sa cage thoracique, venait le prendre peu à peu.

L’agitation autour de lui était palpable. Parlant à voix basse, l’assistance s’interrogeait et débattait. Lui n’en saisissait que quelques mot, empoisonnement… retirer la flèche… hémorragie… mort… fureur d’Ayael… Aucun sens à tout ça si ce n’était que l’effet de fatigue grandissante et/ou de confusion mentale lui semblait être dû à un poison imprégnée sur l’acier du trait.

Deux ou plusieurs mains venaient le maintenir allongé. Oh oui, il le savait. Il savait que les secondes à venir seraient les pires. Une autre étreinte s’était resserrée sur la flèche, dont la moitié s’était brisé lors de sa chute.

Jorah serra les poings. Son visage, à découvert, se tendait. D’autres renforts pour lui tenir les jambes. Subitement, dans un dernier élan de clairvoyance, il fit son autodiagnostic et conclut que l’absence de goût de sang, de sang même, dans sa gorge signifiait peut-être que son poumon n’avait pas été perforé.

Pourquoi penser à ça maintenant, faudrait bien lui demander.

A demi satisfait d’être un crétin lucide avec une flèche dans le buffet sur le point d’être extraite, toute forme de contentement, toute conception de toute chose dans cette fichue vie venait d’être aspiré dans un trou noir.

Un seul essai avait suffit pour enlever l’acier.

S’il n’avait jamais connu de réelle souffrance physique, Jorah en découvrait maintenant le paroxysme.

Lumières éteintes, son coupé. La douceur des limbes embaumait son esprit, son subconscient, son corps. Perdu dans un espace onirique sans frontière, sans structure, le rêve à l’état pur, sa conscience en veille s’imprégna d’un répit salvateur.


Quelque part dans la nuit, dans un interstice parallèle à la réalité, l’esprit et le corps reprirent alors leur unité. Sa respiration était linéaire. Instinctivement, il se concentra sur les souvenirs les plus récents. Sillonner son esprit, dans un état de quiétude profond, était devenu une activité de méditation privilégiée.

Assurément, cette jeune femme blonde lui vint en tête. Ayael. Vagues commémorations l’amenant à croire qu’il était bien chez sa protégée. Jorah cherchait à se redresser mais comprit que l’idée fut mauvaise quand son épaule le rappela au bon souvenir d’une belle flèche. A droite, sur une chaise, il y avait ses effets personnels, son épée, sa dague. Et maculé de sang, le haut de sa tenue. Largement couvert de bandage brillant d’un blanc apaisant, le chevalier trouvait le moyen, latéralement, de s’asseoir.

Avait-il hurlé sa douleur ? Avait-il même pleuré ou sommé qu’on l’achève ? Il ne saurait le dire mais il lui semblait bien que l’extraction de la flèche l’avait plongé dans un coma immédiat. Son affaiblissement l’avait épuisé et il ne rappela même pas de la douleur de ce moment.

Aucune idée de l’heure, un ciel noir comme celui ci indiquait quand même qu’on était au beau milieu de la nuit. Jorah ouvrait la porte-fenêtre et accédait au balcon. Une petite brise nocturne venait glisser sur son visage, le détendant un peu.

Malgré l’épaisseur de la noirceur, son regard se perdait au loin.

La nuit avait toujours eu un effet bénéfique dans ses méditations. Le calme d’une cité endormie, bercée par le lointain remous de la mer, donnait à ses escapades spirituelles une dimension apaisante. Sa paix intérieure était telle en cet instant furtif que la douleur devenait une expérience nouvelle, se greffant aux évènements marquants de sa riche et controversée vie. Certes les médicaments lui procurait un soulagement évident mais rien ne pouvait vraiment remplacer cette sensation de repli sur soi. Le temps n’avait pas d’emprise sur ça.

La propriété de la famille d’Ayael s’étendait beaucoup plus qu’il ne l’avait jugé aux premiers abords de sa rencontre avec la jeune femme. Jusqu’ici le chevalier n’avait pas eu le loisir de prendre conscience de l’endroit. D’ailleurs il n’accordait plus de crédit à ce genre de luxe maintenant. Cette vie voluptueuse ne lui appartenait plus et il s’en était accommodé depuis ces années d’exil.

Rien ne valait les richesses culturelles que l’ancien seigneur de l’Île aux Ours avait eu l’honneur de découvrir sur les terres d’Essos. C’est notamment auprès du peuple du Khal qu’il s’était sorti d’une bien négative spirale dépressive. Ces derniers avaient fini par l’accueillir dans leur groupe et les récents faits avaient confronté Jorah dans une situation décisionnelle difficile.

Il secoua alors la tête pour ne plus y penser. Sa trahison, appelons les choses comme elles le sont, envers sa seconde patrie n’avait pas été chose aisée mais l’importance était ailleurs. Ses plans étaient d’envergure suffisante à trahir n’importe qui.

Ce silence, il l’aurait bien souhaité éternel. Et il était d’autant plus bienvenu car il fallait aussi préparer son départ, au cœur de la nuit. La pénombre était son alliée la plus fidèle. Et il ne souhaitait pas que sa présence soit ici trop longue, pour une part ne pas trahir son identité et surtout ne pas attirer les mouvements d’espions sur la maison Zathrian.

Sa blessure était soignée, le plus dur était passé et les guérisseurs de sa compagnie sauraient prendre le relais. Sa première tentative de départ avait bien échouée et il ne pouvait pas faire cet affront d’à nouveau disparaître comme le fantôme qu’il prenait plaisir à être.

Autant il devait cette blessure à sa jeune protégée. Autant il devait se rendre à l’évidence qu’elle lui avait apportée bien plus qu’une blessure. Une once de vie, une parenthèse vivifiante. Et quand il pensait à elle, elle apparaissait là, sans bruit et d’un naturel doux. Jorah ne l’avait pas entendu ni même senti sa présence.

Il aurait pu être tué silencieusement que ça n’aurait fait aucune différence.

Dans son élément, Ayael était réellement magnifique. La mine reposée, la blondeur de ses cheveux tranchaient poétiquement avec la nuit noire. Jorah remarquait qu’elle avait pris soin d’être jolie et habillée malgré l’heure. Une attention bien marquée et fidèle aux coutumes des gens nobles.

« Si le Guérisseur vous voyez, il s'arracherait les cheveux en vous morigénant dans trois langues différentes vous savez... »

Comme à son habitude décontractée, ses dires avaient l’effet de soutirer à son protecteur un léger sourire. Avec tout le respect qu’il devait au guérisseur et ses assistants, le chevalier se tenait de rétorquer à sa jeune protégée qu’il vaudrait mieux que le médecin n’en fasse pas une polémique. Il ne voulait pas paraître désagréable, il n’était ni plus ni moins qu’un invité.

« Comment vous sentez vous ? »

Elle venait de le rejoindre au balcon. Il avait toujours préféré la solitude mais la présence de la demoiselle ne le dérangeait pas. Que répondre, finalement. Il ne saurait être honnête, les calmants couvraient les douleurs.

- Ce n’est pas si grave, merci de vous en inquiéter.

Sur un ton assuré, sans froideur, il n’avait pas menti au moins. Une légère tâche de sang sous les bandages l’avait rassuré sur l’endroit de la blessure. Plutôt côté épaule, en dessous de l’articulation, au dessus du poumon. Si le tir avait été produit de très loin, sa précision manquait finalement de rigueur.

Mais ce n’était pas son cas qui l’inquiétait. Ayael avait été obligé de subir un exercice physique rigoureux et inadapté compte tenu de sa maladie. Le visage radieux de cette dernière en disait long sur l’état d’esprit qui émanait d’elle. Sa force de caractère était un réel enseignement et Jorah s’était enrichi à son contact.

- Je suis sincèrement désolé que toute cette situation vous ait obligée à faire de considérables efforts, son regard s’aventurait sur les bras de la demoiselle, cherchant à voir l’étendu de ses blessures. Avez-vous eu mal ?

C’était plutôt demandé maladroitement, en fait il n’avait pas su quels mots employer pour lui demander comment elle allait. Avait-elle eu, des suites de son mal, des blessures conséquentes ?

« Je retire ce que j'ai dis Ser Jorah, vous êtes un mystère pour moi. »

Au moins, il n’avait pas tout perdu durant cette parenthèse. S’il avait été blessé par manque de prudence ou par excès d’humanité, le chevalier avait le mérite d’entretenir le voile autour de sa personne.

L’énigme qu’il représentait aux yeux d’Ayael lui permettait alors de dissimuler la vérité de son envie de prolonger le séjour. Derrière son visage en paix, quelque peu marqué par la récente fatigue, une tempête faisait rage. L’esprit en alerte. Enfin, le calme plat de la nuit le ramenait à un état de quiétude plus supportable. S’il y avait danger dans les environs, s’ils avaient été suivis à leur insu et si la nuit était l’alliée privilégiée du protecteur, il lui fallait remettre son enquête au lendemain.

Pour ne pas se trahir. Et l’endroit, aussi vaste était-il, semblait bien garder.

Quand elle lui confia son plaisir à propos de la décision de Jorah, ce dernier acquiesça d’un regard approbateur. Une irrépressible sensation qu’elle jouait au même jeu de dupe que lui le prenait à chaque instant. Ils maîtrisaient tout deux l’art de camoufler la vérité, l’art de persuasion.

Jorah étayait son ressenti par l’étrange venue nocturne de son hôte. Certes, elle était venue s’enquérir de l’état de santé de son protecteur, c’était tout à son honneur. Sa propre santé l’empêchait peut-être même de dormir. Ou sa conscience. En fait c’était tout autre chose qui l’avait amené dans la chambre d’ami.

La question était pertinente. Et jusqu’ici il ne pouvait que la remercier de le protéger lui et par extension, Elle. L’ancien seigneur ne mettait pas longtemps à réfléchir et à apporter sa réponse. Les fausses identités ne l’intéressaient pas.

Jorah avait beaucoup travaillé ses nouvelles capacités de fantôme et c’est dans ce sens qu’il optait pour la sobriété.

- Vous comprendrez que je préfère que rien ne filtre à mon propos, annonçait-il très sérieusement, compte tenu de ce que je vous ai confié à vous et à vous seule cet après-midi dans ce parc.

Il n’était pas adepte pour fausser sa propre personnalité, ses origines, son passé, ses desseins. Ayael connaissait le principal à son propos. Sa famille devrait se contenter du strict minimum, c'est-à-dire le sauvetage de leur demoiselle.

Etant assez évasif dans sa première réponse, il terminait avec un ton assuré.

- Confiez à vos proches que ce ne sera pas un manque de respect de ne pas vouloir m’annoncer.

La jeune demoiselle comprendrait sûrement. Il n’avait pas à argumenter son refus, elle connaissait l’importance de l’enjeu.

- Je continue de croire que je peux me fier à vous.

Il n’avait encore pas répondu et cessa de parler pour rien. Ayael saurait convaincre ses parents de ne pas vouloir en savoir plus.

- Disons que « vous » me va bien.

Sa décision de ne divulguer aucune information à son sujet était prise et cela valait mieux pour tout le monde. Trop occupé par ses obligations, il ne pouvait pas se surcharger d’une énième façade pour se cacher. Etre une ombre était déjà bien prenant. Et comme elle ne lui tenait pas rigueur de sa prudence accrue, il savait qu’il pouvait avoir l’esprit tranquille le temps de sa présence. Il ne manquait que le sourire joueur de la jeune demoiselle pour lui donner l’assurance que tout était en ordre à ce propos.

Comme hier, le chevalier aurait voulu cette entrevue nocturne plus longue mais son corps réclamait repos et il devait vraiment avoir la mine déplorable. Peut-être l’avait-elle remarqué quand elle se retira avec élégance. Au timbre doux de la voix d’Ayael, il porta sa main au cœur et s’inclina pour lui retourner le souhait.

Elle était définitivement charmante, joueuse, mais charmante.

Jorah profitait encore quelques instants de la noire fraîcheur et du silence absolu avant d’aller dormir. Une étrange sensation d’alerte le maintenant éveillé, sans doute qu’il ne s’en séparerait pas avant d’avoir fouillé les alentours de la propriété. S’approchant de son lit, son ouïe fut attirée par des bruits de pas dans le couloir. Légers et finalement, éloignés vers l’escalier menant à l’étage inférieur. Il secoua la tête comme pour se maudire d’analyser quoique ce soit et de le traduire en potentiel danger.

L’ancien seigneur de Westeros s’allongea enfin et son regard se perdait fixement sur le plafond. Ses pensées étaient embrumées, son corps était si éreinté qu’il ne ressentait pas de douleurs, de crampes. Il ne s’était pas senti aussi affaibli depuis de nombreuses années. Depuis son retour de la bataille contre l’auto proclamé Roi Greyjoy. Ses meilleurs souvenirs en tant que chevalier. Lui qui avait mené de front avec succès, ses hommes à la victoire. A son retour sur l’Île-aux-Ours, il se souvenait avoir dormi deux ou trois jours.

Tout était si simple à cette époque. Il était Seigneur, il avait gagné des titres, il était chevalier et reconnu pour ses victoires aux combats. Nul besoin de se cacher, d’être un fantôme, d’être exilé, de devoir mettre sa lame et sa vie au service d’une autre. Plus Jorah s’enfonçait dans les bribes de souvenirs, les limbes d’un lointain et glorieux passé, plus son subconscient prenait le dessus et l’amenait d’un état de totale quiétude. D’ailleurs, c’était tout ce qu’il tirait de ces périodes de sommeil, le repos et la paix. Il ne rêvait plus. Ou peut-être que si et son esprit le protégeait de ces visions. Toujours était-il qu’il ne souvenait de rien à son réveil. Seulement d’un sentiment bienfaiteur procuré par le répit.

Le lendemain, tôt, Jorah fut tiré sèchement du lit par une douleur dans la poitrine. Dans un état endormi, le corps réagissait beaucoup plus à la souffrance et l’effet des médicaments s’était estompé. Redressé, main plaquée sur sa blessure, son éveil chassait les spasmes peu à peu. Dehors, le soleil se montrait à peine, dans le lointain horizon maritime. Le chevalier, du moins ce qu’il en restait, se mettait debout, en prenant soin de ne pas brusquer la machine. Quelques heures de sommeil lui avaient rendu ses forces, sans compter la partie blessée.

Au jugé, il devait bien lui rester une heure avant que la maisonnée soit réveillée. Et cela lui donnait le temps de parcourir les jardins. Au moment où il voulait se vêtir et s’armer, quelqu’un frappa soigneusement à la porte. Rapidement, il fit le tour des personnes qui pourraient avoir le droit d’entrer ici, du moins de s’annoncer. Ayael en personne, un de ses parents ou tout au plus un médecin ?

Jorah s’approcha de sa dague, juste au cas où (…) quand la porte s’ouvrait.

- Pardonnez ma venue, monsieur, annonçait-elle d’une voix basse, je vous apporte de quoi remplacer votre tenue abîmée et tachée.

Monsieur ! Il venait de prendre une claque invisible.

La jeune demoiselle lui rappelait vaguement quelqu’un. Il lui semblait bien qu’il s’agissait de la dame protectrice d’Ayael. Celle qui était partie chercher de l’aide quand sa protégée était sur le point d’être lacérée, enfin, passons. Jorah ne pouvait pas se pavaner ici dans ses habits sales et troués. Bien qu’il fût réticent à abandonner temporairement cet ensemble dissimulant son visage mais lui donnant aussi une certaine classe, il accepta le prêt en inclinant la tête pour la remercier.

Sans croiser longuement le regard fuyant et insistant de la demoiselle, Jorah se sentait analyser, comme l’objet d’un mystère non élucidé. Bien qu’elle ne connaisse pas son identité, lui attendait au moins qu’elle se présente.

- Oh, veuillez excuser mon impolitesse, dit-elle enfin, sortant de son blocage, je suis Anora.

Décidément, il existait des personnalités bien intrigantes sur Lys. Après tout, peut-être était elle intimidée par le charisme du chevalier. Ou alors elle s’attendait à quelqu’un de plus jeune, plus frais. Bref, le comportement de la jeune suivante ne le surprenait pas tant, elle était un peu le reflet d’Ayael. La situation était gênante tant le malaise grandissait. Pour rompre ça, Jorah lui adressait un sourire approbateur. S’il ne parlait pas, au moins ce geste élégant suffirait à la remercier.

- Vous êtes attendu pour prendre le petit-déjeuner, monsieur.

Elle s’en allait aussitôt. Voilà bien une jeune femme mystérieuse. Et voilà qui mettait un terme à son idée de parcourir les jardins. Il ne passerait plus inaperçu et se devait de se montrer ce matin. Il espérait grandement qu’Ayael avait fait le nécessaire pour que sa famille évite les questions gênantes. Discuter ne le dérangerait pas mais il s’agissait là d’un exercice compliqué en compagnie inconnue.

Les habits qu’on lui prêtait lui allaient parfaitement. Ce n’était pas forcément son style mais l’ensemble était sobre, il ferait l’affaire pour se présenter. Jorah laissa son épée sur le lit, ainsi que sa dague. On ne le tuerait pas au petit déjeuner.

Comprenait que maintenant, il agissait par pure politesse et sens de l’honneur. Ce n’était vraiment pas par plaisir qu’il se prêtait au jeu des rencontres, des remerciements et des compliments. De plus, on ne lui devait rien, pas même la vie de la jeune blonde. Il avait été là, par pur hasard, il avait fait ce qu’il faisait le mieux et ça s’arrêtait là. Voilà les pensées modestes traversaient l’esprit de Jorah.

Quand il entrait dans la pièce, Ayael était bien sûr là. La nuit lui avait donné une meilleure mine. Un jeune homme était assis à la table, non loin d’un homme plus âgé. Le frère, le père. Jorah, comme à son habitude, porta le plat du poing sur son cœur et s’inclina légèrement pour saluer ses hôtes, attendant qu’on l’invite.

La richesse émanant des lieux, la propreté et la grandeur des pièces, la qualité des meubles et décorations, tout portait à croire que les assaillants d’Ayael avaient ciblé très précisément leur victime. Leur désorganisation face à l’adversité témoignait aussi de leur faible expérience en la matière mais leur nombre faisait craindre des représailles si jamais la jeune blonde commettait les mêmes errements hasardeux. Invité les rejoindre à table, Jorah s’exécuta et prit place. Le chevalier du Nord n’était pas franchement dans son élément mais sa perpétuelle habitude à dissimuler une quelconque gêne laissait planer qu’il était à l’aise. Une mixture des plus désagréables à la vue lui avait été préparée par le médecin familial. C’est dans l’optique d’être respectueux que Jorah vidait la coupe d’un trait. Et aussi pour faire passer le (dé)goût rapidement.

Son regard oscillait sur chaque personne présente, parfois plus longuement sur Ayael qui ne le lâchait pas de son regard tranquille. Il ne put donc cacher une légère grimace après l’arrière goût de la potion dans sa gorge. L’immense table était largement encombrée de toutes nourritures matinales, fruits et jus de toutes origines. Il n’avait plus vu une telle quantité et qualité d’aliments depuis son départ de Westeros. Même si depuis son arrivée avec Elle, sur Lys, il n’avait pas à se plaindre du confort mis à leur disposition, ce repas était digne de ce qu’on trouvait dans les grands châteaux de l’autre continent. Il pensa que cela n’était pas si étonnant, si toute la famille partageait les mêmes idées sur le rivage voisin que leur jeune Ayael. Une assiette, dont la taille était démesurée, n’attendait que d’être remplie et ce que fit l’invité.

Lui n’était pas un homme gourmand. Enfin, il l’était devenu par la force de son exil où il avait dû se contenter de précaires nourritures. La débauche d’énergie et sa blessure lui ouvraient quand même généreusement l’appétit. Le patriarche s’entretenait avec son fils, entrecoupés par les coupes vidées et les fruits croqués. Son esprit analyste ne pouvait s’empêcher de lui alerter que la case « Zathrian » mériterait à l’avenir d’être étudiée. Malgré sa culture riche des familles d’Essos, celle-ci manquait à l’appel et il lui paraissait étrange d’être passé à côté quand on observait les fortunes de la famille, à commencer par cette propriété de marque.

La blondeur de sa chevelure et son visage jeune et fragile lui rappelait qu’il lui faudrait bientôt mettre un terme à tout ça. Sa véritable protégée, bien qu’au courant des voyages sur plusieurs jours de Jorah, était sa mission et il venait de trop s’écarter du chemin qu’il lui était demandé de suivre. Et bien que jeune et encore inexpérimentée, elle ne serait pas dupe et verrait bien que son protecteur était blessé. Il ne se rendrait pas service en tentant de le lui cacher de toute évidence. Enfin, Ayael et Elle avaient certains points en commun, physiques et intellectuels, qui l’amenaient à penser qu’il ne faudrait pas qu’il tombe sur une troisième blonde en détresse, si sa nature l’invitait à les sauver toutes de leurs galères.

La demoiselle avait tenu parole. Jusqu’à maintenant, les hommes de la maison n’avaient discuté qu’entre eux. Une situation qui convenait à Jorah, dont l’assiette vide n’avait pas besoin d’être resservie. Il n’y avait qu’à attendre de suivre le mouvement. Sa blessure le lançait un peu, de manière assez lointaine mais toujours présente. La flèche n’avait pas été aussi profonde qu’il ne l’avait ressenti et les soins prodigués avaient été de qualité.