– Il a acheté tous mes bateaux !
– Les treize !?
– Tous, je te dis ! Il a tout acheté... Les équipages compris !

L’Ibbénien resta quelques instants interdit. – Mais que compte-t-il en faire ? Une goutte de sueur perlait sur le coin de son arcade d’ébène. – Et toi, tu arrêtes le commerce ? Que vas-tu devenir ?
Le capitaine eut un sourire énigmatique. – Moi !? Mais je reste avec lui !

La gargote empestait le poisson rance et la bière éventée. L’atmosphère lourde et grasse empoissait chaque recoin du petit établissement non loin des quais. Les habitués du lieu, avachis sur les tablées cireuses, ne devaient leur salut qu’aux petites goulées d’air frais et salé qui s’engouffraient en hâte pour assainir l’aigreur de l’endroit par les va et vient incessants des marins qui entraient ou sortaient. Comme chaque jour, Le Matelot Ivre était bondé.

– Mais tu ne sais rien de lui ! sembla s’offusquer l’Ibbénien. Il paraissait complètement stupéfait lorsque l’imposant capitaine consentit à lui en livrer en peu plus. – Je sais ce qu’on dit de lui... Et peut-être un peu plus ! Son sourire trahissait la satisfaction qui était la sienne à ainsi faire mariner le grand noir comme une olive dans sa saumure.

– Sa vie est une errance. Une traversée sans rivage. Mais garde-toi bien de le lui dire, ou il t’en cuira ! Pour ça, tu peux me croire !


Les quais de Tyrosh grouillaient d’une foule bruyante et bigarrée aussi dense que la faune affamée du plus fréquenté des bordels de Port Réal. Là, amarrée à l’un des débarcadères commerciaux, tanguait nonchalamment la Douce Furieuse, une galéasse ventrue qui venait juste de changer de propriétaire. On finissait de la décharger de sa lourde cargaison pour en embarquer une autre, tout aussi surprenante que la précédente, bien que moins exotique.
Le jeune mestre quitta le pont pour descendre dans les quartiers réservés à l’équipage. Il se pencha afin de ne pas heurter le linteau de la petite porte qui menait aux cabines ; le vieux mestre n’eut, quant à lui, nul besoin de se baisser tant il était ratatiné par l’âge...

La cabine des deux érudits était aussi minuscule que les latrines du bordel le plus proche. L’odeur en moins. Mestre Oteh céda sans tarder à ses rhumatismes en venant s’échouer sur sa paillasse comme un vieux phoque sur la grève. Comme un phoque, il lissa ses moustaches. Ses doigts tordus s’appliquaient à l’ouvrage et ses petits yeux plissés de malice observèrent son jeune élève venir prendre place sur le semblant de lit qui faisait face au sien.

– Vous n’avez toujours pas achevé votre récit, professeur ! insista-t-il, pour ce qui devait bien être sa dixième tentative.
– Patience, mon jeune ami, patience ! Humpf, arf... Le vieux mestre toussota dans sa manche grise et élimée. – Nous y voilà, nous y voilà. Où en étais-je, dis-moi ? Son regard astucieux détaillait son disciple alors que le jeune mestre s’impatientait des longueurs insupportables de chaque enseignement de son maître.
– Vous cherchez à savoir ce que j’ai retenu, n’est-ce pas ? L’œil de mestre Qhorin brillait d’une satisfaction non dissimulée. Le jeune mestre aimait montrer à son mentor à quel point il progressait. Il avait beau ne pas encore avoir forgé le tiers de la chaîne de mestrise de son aîné, il n’en demeurait pas moins un érudit à sa manière. Et le fait était qu’il excellait désormais dans l’art de lire ce que les autres avaient en tête ; et chez Mestre Oteh en premier lieu, puisqu’ils cela faisait des mois qu’ils sillonnaient Essos en un voyage d’apprentissage d’une richesse vivifiante...

Mestre Oteh dodelina du chef avec satisfaction. Tout était dit. Et le jeune mestre se racla  la gorge tout en rassemblant ses idées afin de livrer un récit clair et complet de tout ce qu’il avait retenu.  

– Hum, bon. Eh bien voilà : « [...] Alors que la Maison Targaryen n’en finissait plus d’étendre sa dynastie sur Westeros, Aegon IV se vautrait dans un règne de débauche et d’impulsivité. Rares avant lui avaient été les souverains dotés d’une telle propension à céder aux inclinaisons de leur folie. La consanguinité bâtissait son œuvre splendide et bancale, et le Roi Aegon dérivait dans les eaux troubles de son pouvoir sans limite. Beau et fort dans sa jeunesse, celui qui avait accédé au Trône de Fer en 172 était devenu gras et répugnant ; et ses manières obscènes et révoltantes lui valurent bientôt d’être appelé Aegon l’Indigne. Or donc, le Roi Aegon, voguant au gré de ses envies soudaines et papillonnant au vent de ses caprices multiples, avait semé une vaste progéniture, diverse et éparse, tantôt chez lui dans son propre palais, tantôt chez les autres, prenant les femmes qu’il désirait et les faisant sienne pour une nuit comme pour cent, qu’elles fussent libres ou promises, vierges ou mariées. » Sur le pont, au-dessus de leurs têtes, on entendait  un bruit assourdissant. – Voilà qu’ils embarquent des chevaux ! annonça mestre Oteh à propos du vacarme si reconnaissable des sabots ferrés traumatisant le bois du pont de chargement. Assez fier de lui, le jeune mestre attrapa une gourde de cuir tanné qu’il porta à ses lèvres. Le récit était intense, l’exercice non aisé mais à part la gorge sèche que tout ceci occasionnait, il était plutôt satisfait de son ouvrage. L’œil complice de son maître l’incita à reprendre.

« Ainsi lorsque, en 184, vint l’heure de son Jugement par les Sept, et alors que l’Etranger lui tendait une main blafarde afin de l’entraîner dans les confins d’éternité qui lui étaient promis, le gros Roi Aegon céda à son ultime caprice. Un caprice qui devait faire basculer l’histoire des Sept-Couronnes et vaciller l’hégémonie du Dragon Tricéphale. Sur son lit de mort Aegon, le capricieux décida de légitimer tous ses enfants bâtards afin que leur fussent rendus tous les égards dus à ceux qu’ils étaient : les enfants d’un Roi.
Cette décision, aussi soudaine qu’inattendue, fut le terreau sanglant et inévitable d’une des plus grandes oppositions que les Sept-Couronnes avaient jamais connues ; car dès lors, les fils bâtards d’Aegon, renforcés dans leur légitimité par le don de leur père de l’épée ancestrale de la Maison Targaryen, n’eurent, dès lors, de cesse de réclamer ce qu’ils considéraient comme leur dû : le Trône de Fer et la suzeraineté des Sept-Couronnes.
Aegon l’Indigne avait fait don de « Feunoyr », l’épée en acier valyrien de la Maison Targaryen à son fils préféré : le bâtard légitimé Daemon Targaryen. Après le décès de son père, et en vertu du don prestigieux de ce dernier, Daemon prétendit que le Trône de Fer lui revenait de droit et contesta alors publiquement le règne de son demi-frère, Daeron II Targaryen. Ce fut le début de ce que l’on appela dès lors la « Rébellion Feunoyr », du nom de l’ancestrale épée familiale dont s’affublèrent dorénavant Daemon et ses demi-frères et sœurs bâtards réclamant le Trône. L’héritage tourmenté d’Aegon l’Indigne ensanglanterait bientôt toute la descendance de la glorieuse dynastie du Dragon Tricéphale. » Les doigts de mestre Oteh jouaient dans sa petite barbe blanche. Il acquiesça l’air pensif, comme tout absorbé par le récit de son élève. – Bien, c’est cela, en effet... Et qu’advint-il par la suite ? Le jeune mestre reprit, légèrement décontenancé par cette interruption forcée. Il rassembla ses esprits et redoubla de concentration pour livrer tout ce qui lui revenait en mémoire.  
« Après cela ? Et bien, heu,... Douze ans après l’aube du règne sage et mesuré de Daeron II, le Dragon Noir Feunoyr s’opposa au Dragon Rouge Targaryen et la rébellion de Daemon et de ses partisans entraîna le royaume dans une immense guerre qui divisa Westeros en deux. Sous les bannières du Dragon Noir rebelle, se massèrent Daemon Feunoyr Targaryen, ses fils, son demi-frère Aegor Rivers, dit Aigracier, et tous leurs soutiens ; dans le camp des loyalistes, répondant à l’appel du Dragon Rouge, tous les partisans du Roi Targaryen.
Les deux osts titanesques s’affrontèrent dans un conflit gigantesque et sanglant qui devait porter à jamais le nom de « Bataille du Champ d’Herberouge », en raison de la violence des combats. La mort de Daemon Feunoyr et de deux de ses fils marqua un tournant de la bataille. Amputés de leurs principaux leaders, les rebelles fuirent en nombre et d’autres furent exterminés. Le Royaume avait été coupé en deux, chaque camp convaincu du bien-fondé de son combat. Les dégâts furent immenses et dévastateurs et de nombreuses Maisons d’importance furent anéanties après la défaite. Nombreux, parmi les rebelles, trouvèrent néanmoins leur salut dans l’exil et passèrent le Détroit pour rallier Essos, où, dans leur fuite, ils espéraient échapper aux représailles de leurs anciens frères... »Le jeune mestre Qhorin se gratta la nuque, embarrassé. – Par la suite, les écrits restent rares et imprécis... Certaines versions se contredisent mais il me semble que, depuis Essos, les Feunoyr et leurs partisans ont tenté de se rassembler et de repartir à la conquête de ce qu’ils estimaient être leur dû... Mestre Oteh se redressa sur sa paillasse. – C’est exact ! Parfaitement exact ; et c’est une de leur ultime tentative que nous appelons aujourd’hui la Guerre des Rois à... – Des Rois à Neuf Sous ! l’interrompit Qhorin, visiblement satisfait. – Encore exact ! trancha mestre Oteh. – Quoi d’autres ? Son disciple se releva et entreprit de se tapoter la jambe gauche, percluse de crampes. – Mauvaise posture ! déclara son vieux maître, sentencieux. – Viens ! Remontons sur le pont... Les fourmillements disparaîtront plus vite si tu marches !

L’air salé de l’extérieur tranchait nettement avec l’atmosphère étouffante et humide qui régnait dans les cabines. Les deux mestres s’écartèrent rapidement du centre du pont principal où des marins aux origines variées s’affairaient en tous sens. Ils déambulèrent le long du bastingage jouxtant le quai, leur regard s’attardant sur les hommes qui, en contrebas, oeuvraient tout autant. – Bien. Où en étions-nous ? demanda mestre Oteh dont le ton laissait entendre qu’il connaissait parfaitement la réponse... – Nous évoquions la Guerre des Rois à neuf sous, rappela Qhorin avant de terminer d’apporter tous les éléments qui lui revenaient en mémoire concernant l’épisode historique dont il était question. Une nouvelle fois, les doigts du vieux mestre jouèrent avec les poils de sa barbe. – Et Maelys le Monstrueux, que peux-tu m’en dire ? Le regard perplexe du jeune homme semblait avouer que sa science trouvait là une limite... – C’était le dernier Feunoyr de la lignée ! Il est mort à Westeros durant cette nouvelle guerre, me semble-t-il. Tué par Ser Barristan Selmy ! se hasarda-t-il toutefois. – Encore exact ! claironna Oteh. – Enfin, partiellement tout du moins... Il fit signe à son jeune élève de se rapprocher. L’air exagérément mystérieux qu’il contrefaisait fit sourire Qhorin avant que son visage ne se crispe de stupeur...
 
Le cri railleur d’une mouette vint interrompre la passionnante discussion. – Suis-moi ! ordonna Oteh qui s’éloignait déjà en claudiquant vers la passerelle pour regagner le quai. – Mais, où allons-nous ? Devant l’absence de réponse et en raison du clin d’œil que venait de lui adresser son mentor, le jeune mestre resta un instant interdit avant de courir à la poursuite de mestre Oteh qui disparaissait déjà à l’angle d’une petite ruelle toute proche.
 
 
Le palais de l’Archonte Argos Azimor résonnait des bruits de la fête. Cela faisait maintenant quatre jours sans interruption que les Tyroshi fêtaient l’anniversaire du plus haut seigneur de l’île et, dans le palais où Argos l’Opulent avait organisé les festivités, la fête bâtait son plein comme nulle part ailleurs. Les cours et  les couloirs du palais étaient bondés d’invités et de notables et même les fontaines accueillaient encore au matin quelques fêtards ivres de maints alcools... Les « partisans » de l’imposant seigneur marchant célébraient le triomphe de leur leader et festoyaient en l’honneur de la fin d’une nouvelle année d’abondance pour celui qui s’était hissé au rang très respecté d’Archonte de Tyrosh. Argos Azimor était un homme gras et enjoué aux origines incertaines mais dont les prouesses dans les affaires et le commerce étaient si impressionnantes qu’il avait reçu énormément de soutien à l’époque où il avait annoncé son intention de briguer le titre d’Archonte de l’Île. A parts égales, Azimor tenait son surnom d’ « Opulent » de sa générosité et de l’abondance de ces biens autant que de celle de sa panse. Malgré son jeune âge, sa fatuité et ses manières lui en laissaient paraître aisément dix de plus ; Il n’avait pas encore passé les quatre décennies d’existence mais avait bâti un empire marchand qu’il faisait fructifier dans la plupart des comptoirs d’Essos et qu’il préservait de la concurrence par de très réguliers et juteux contrats de protection de caravanes ou de flottes souscrits auprès des plus redoutables armées d’épées-louées du continent.
Il était jeune et audacieux et avait bâti en quelques années une fortune impressionnante pour un homme dont tout le monde ignorait l’existence quelques années seulement auparavant. Azimor était un jeune notable mystérieux et très discret, qui faisait preuve d’autant de charité qu’il était doué pour le commerce. Eut égard à sa réussite qui faisait de nombreux envieux, il s’était fait rapidement énormément d’amis et autant d’ennemis. Peu le connaissaient réellement ou pouvaient se vanter de l’avoir seulement croisé tant il se faisait discret... Mais beaucoup prétendaient le connaître personnellement et attestaient compter parmi ses amis. Certains le surnommé Argos le Jeune, en raison de son âge, que l’on disait précoce. D’autres l’avaient affublé de surnoms beaucoup moins reluisant comme Argos le Parvenu ou encore le Débarqué en écho à son irrésistible et soudaine ascension sociale... Mais la plupart du temps Argos l’Opulent était celui, parmi tous ses surnoms, qui était le plus usité. En tout état de cause, qu’il soit aimé, respecté, admiré, redouté ou haï, le nouvel Archonte Argos était désormais un personnage incontournable à Tyrosh mais aussi dans tout Essos ; et la riche cité portuaire, pouvait s’enorgueillir, grâce à lui, de nombreux comptoirs d’échanges et quelques nouveaux partenariats commerciaux d’importance. C’était aussi et surtout pour cela qu’il avait été soutenu jusqu’au titre qu’il portait aujourd’hui. Avec lui, notamment, Tyrosh espérait s’enrichir toujours plus et pour encore longtemps.  
 
Le jeune mestre suivait son vieux maître le long d’un énième couloir de marbre jaune avant de déboucher enfin dans une petite salle cernée de six portes de bois gris. Parvenu au côté de mestre Oteh, il patienta en silence jusqu’à ce qu’un esclave vînt leur signifier qu’ils pouvaient franchir la porte de droite.
 
Après que l’esclave eut refermé la porte derrière les deux érudits, Qhorin remarqua qu’ils avaient été introduits dans une salle sans aucune fenêtre où deux colosses armés et revêtus de pagnes dissimulant de la maille veillaient sur un trône vide en les toisant d’un regard morne et détaché. Mestre Oteh s’agenouilla. – Fixe le sol, à présent !, conseilla-t-il à son élève dans un chuchotement.
 
Quelques minutes plus tard, le bruit de pas souples sur le sol de marbre révéla au jeune mestre que quelqu’un avait pénétré en silence dans la petite pièce. Lorsqu’il ne peut plus soutenir le silence ni la curiosité de l’instant, le jeune mestre leva discrètement les yeux. Depuis le siège de marbre, un jeune homme au regard intense et aux étranges yeux améthyste les toisait en calmement. – Fraakhen !? interrogea le jeune mestre.

La taverne empestait le poisson séché et la bière aigre. Les rires et les conversations s’entrechoquaient avec fracas, aussi gras que l’air ambiant. Le Ouestrien à la cicatrice vint s’avachir avec une fatigue non dissimulée face aux trois capitaines. – La même chose pour moi ! maugréa-t-il sans plus de civilité. L’un des trois marins fit un signe à une bonne femme aux yeux clairs et au visage tacheté de son alors que le guerrier poursuivait sur sa lancée. – Nous appareillons demain matin avant le lever du soleil ! Je termine l’inspection des trois derniers vaisseaux tout à l’heure et avant ce soir nous devrions être prêts selon les ordres de Fraakhen...
 
Ser Armon Osgry était un chevalier ouestrien en exil dont l’allure solide et agressive suffisait à faire comprendre qu’il était un guerrier aguerri et talentueux. Quelques cheveux grisonnants blanchissaient ses tempes et encadraient un visage dur où une longue et ancienne blessure le couturait de la base de son œil droit jusqu’à l’angle de sa bouche sévère. Ses yeux clairs éclairaient un visage souvent imperturbable et conféraient à ses traits un brin de finesse qu’il était impossible de lui attribuer au premier abord.
 
Alanguie sur le banc face à lui, la brune s’étira comme une panthère et plongea son regard troublant dans celui du balafré.
 
– Y a une pouffiasse qui le cherche !, lâcha-t-elle finalement. Et de compléter voyant l’incompréhension tartiner le visage du guerrier jusque sur sa balafre. – Bah ouais, quoi... Y a une femme toute pleine de perles et de soieries qu’est venue par ici ce matin ! Elle cherchait Baeron !
 
Le regard du chevalier s’assombrit soudain. – Chuuut !, la réprimanda-t-il. – Tu sais bien que nous ne devons pas l’appeler ainsi ! Surtout dans des endroits comme celui-ci ! Il se tourna pour regarder par-dessus son épaule ente agacement et suspicion. – Ici, même les chopines ont des oreilles et tu sais bien que tout se monnaye !
 
La volcanique brunette éclata d’un rire insouciant. – Mais détends-toi donc ! Si j’l’appelle par son prénom qu’est-ce que ça peut bien faire ! C’est son nom qui a de la valeur ! Le reste on s’en fout !
 
Elle se leva et traversa la taverne de sa démarche chaloupée et féline. – Baeron est là, mes amis ! Baeron est parmi nous !, cria-t-elle dès qu’elle eut rejoint le centre de la seule pièce du petit établissement crasseux. Ser Armon s’était levé et la considérait d’un regard perdu entre effroi et colère sourde. Il la rejoignit en deux enjambées et l’agrippa par le bras avant de la traîner vers la sortie sous les yeux indifférents des habitués du bouge poisseux. – Non mais tu vas arrêter ton petit numéro, oui !? A quoi tu joues ? La lueur mauvaise qui embrasait son regard fit s’éteindre le sourire mutin et prétentieux dont ne se départissait que rarement la sulfureuse brune. Elle retira violemment son bras de l’étau de l’Osgry et se retourna avec une moue boudeuse. Elle fit mine de s’éloigner de quelques pas dans la ruelle et lui rit au nez lorsqu’il la rattrapa pour poursuivre ses réprimandes. – Mais qu’est-ce que tu crois, Balafré, t’as bien vu tous ces gens !? Tout le monde s’en fout de Baeron ! Ici il n’est personne ! Ser Armon la considéra stupéfait. – Mais si les gens ignorent qui il est et ce qu’il fait là c’est bien parce que nous sommes discrets ! Et tu ne détruiras pas tout le travail que nous avons fait jusqu’à aujourd’hui pour je ne sais quelle prétentieuse lubie, tu m’entends !?
 
Elle se dégagea une nouvelle fois et poursuivit son chemin comme si de rien n’était, roulant des fesses comme elle avait coutume de le faire lorsqu’elle voulait qu’on la remarque...
 
– Où vas-tu ?, l’interrogea-t-il atterré.
 
– J’monte au palais du « Gros » pour voir Fraakhen et lui dire que quelqu’un le recherche... Et elle le planta là, au beau milieu de la ruelle où des enfants poussiéreux courraient après un ragondin effrayé par leur tapage. La rue empestait les relents de viandes grillées sur place et vendues à la criée. Des femmes déambulaient tantôt voilée de pied en cap tantôt seins nus, leur intimité seulement dissimulée par des voilage vaporeux qui s’ébrouaient dans les bouffées tiédasses de la fin d’après-midi. Ca et là quelques mendiants amputés contrastaient à grand fracas avec les richissimes marchands qui se pavanaient sous leurs toges bigarrées et leurs barbes pointues et colorées en vert, bleu, orange ou violet... Elle lui lança un regard de braise avant de disparaître quelques secondes derrière des esclaves courbés sous un immense tapis roulé sur lui-même dont un petit homme pansu et moustachu semblait venir de faire l’acquisition. Sa silhouette féline reparut quelques instants plus tard et il l’entendit lui crier : – Et alors... Tu viens avec moi ou tu vas rester là comme un plouc !?
 
Ser Armon avait toujours connu Aaricia telle qu’en ce jour : provocante et irrévérencieuse, belle en diable mais dangereuse, comme une panthère qu’elle semblait être, et dont les pas chaloupés et la souplesse féline attiraient, sur elle et ses courbes de rêve, tous les regards masculins des alentours. La belle brune avait un regard de braise et un visage d’ange ou de démon, selon son humeur. Elle se montrait toujours aussi attirante et provocante qu’elle était en réalité inaccessible pour le commun. C’était elle qui choisissait ses proies et jamais l’inverse ! Elle était la liberté faite femme, entière et sauvage, implacable dans ses colères et ses rancoeurs mais infiniment douce lorsqu’elle le décidait. Le chevalier avait tenté de la prendre de force, un soir de beuverie autour d’un de ces feux de camps arrosés qui achèvent les campagnes victorieuses et les contrats rondement menés. Mais elle lui avait échappé et, se soustrayant à son étreinte avec la souplesse d’un chat, s’était jeté sur lui armée de sa dague pour le menacer de décorer sa joue gauche d'un sillon symétrique à celui de la droite...
Le Balafré n’avait plus jamais tenté sa chance auprès de l’incendiaire brunette, se contentant de la dévorer du regard comme chacun avait pris la raisonnable habitude de le faire au sein de la Compagnie Dorée...
 
 
– Et qui est cette femme, Aaricia ?, lui demanda-t-il alors qu’elle achevait de lui apporter l’intrigant renseignement. Le regard améthyste du Feunoyr la toisait avec perplexité, dans l’attente d’un complément d’information que la brune torride ne semblait pas disposée à lui livrer. Devant son mutisme boudeur et détaché, Baeron comprit qu’il n’en saurait pas plus...
 
Tout cela l’intriguait au plus haut point mais il n’avait pas de temps à perdre avec ce genre de distraction dont l’étrangeté parcellaire le questionnait pourtant réellement. Les préparatifs étaient bien avancés et le Dragon Noir ne pouvait se permettre de retarder ses plans pour chercher à savoir ce que pouvait bien lui vouloir une femme suffisamment renseignée sur son compte pour connaître à la fois son nom et savoir qu’il résidait depuis quelques semaines à Tyrosh... L’île était suffisamment loin du grand continent libre d’Essos pour que personne ne se doutât un instant qu’il avait débarqué ici depuis maintenant deux mois.
 
– Demain tu retourneras au port et tu la chercheras dans les parages... Si c’est vraiment moi qu’elle cherche, elle ne devrait pas en rester là et il se pourrait bien que tu la croises à nouveau. Elle t’a vue ?
 
La brune se départit de sa posture boudeuse, décroisa les bras et fit jouer ses doigts dans une des mèches de ses longs cheveux sombres et bouclés. – J’pense pas ! Elle était trop occupée à montrer ses miches à tous les mecs du coin !, dit-elle apparemment jalouse des attributs de cette femme mystérieuse...
 
Baeron parut satisfait. Si celle qui le cherchait ne savait pas qu’elle était recherchée, les choses pourraient rapidement devenir intéressantes ! – Armon ira avec toi ! Je ne te laisserai pas seul pour rencontrer cette femme ! Aaricia prit un air mauvais. – Tu crois peut-être qu’elle me fait peur !? Je ne risque absolument rien, et tu le sais ! Le Balafré n’fera que m’agacer ! Le Feunoyr sourit à pleines dents. – Ce n’est pas toi que je veux protéger d’elle ! Mais plutôt elle de toi ! Il éclata de rire en voyant la brune froncer les sourcils et lui tirer la langue. – M’en fiche, j’irai sans Le Balafré ! Elle tenta de pousser Ser Armon en arrière en frappant sur la poitrine du chevalier qui ne broncha pas. Celui-ci regarda le Dragon Noir et haussa les épaules.
 
- C’est d’accord ! C’est d’accord ! Armon restera ici..., concéda Baeron. Ses yeux mauves prirent un éclat malicieux. – Mais Denys t’accompagnera ! C’est inutile d’en discuter davantage, tu n’iras pas seule ! La brune bouscula Ser Armon Osgry et quitta la vaste salle en crachant sur le marbre jaune.
 
 
Le soleil avait dépassé la tour de la capitainerie lorsque Aaricia aperçut enfin la mystérieuse femme qui était l’objet de ses recherches depuis l’aube. Elle et Denys avaient longuement parcouru les quais à plusieurs reprises avant d’apercevoir la brune qu’elle avait croisé la veille. Ser Denys était sur ses talons et elle détestait cela. Il ne l’avait pas lâchée d’une semelle depuis qu’ils avaient quitté le palais. – C’est elle ?, demanda le ouestrien. – Qu’est-ce qu’on fait ?
 
Aaricia lui lança un regard à mi-chemin entre dépits et compassion. – D’après toi !? On va se chercher du lait de chèvre et on part pêcher ! Elle balança la tête, dépitée, et le laissa en plan.
 
De sa démarche chaloupée et instinctive, elle avança droit dans la direction de l’intrigante femme aux perles et aux soieries...

L’odeur des embruns venant du large était chargé des relents de poissons pêchés la veille et vendus à la criée sur les quais même du port de pêche tout proche... Les  cris des mouettes geignardes sonnaient comme des avertissements éraillés au-dessus de la brune et du chevalier lorsque la fougueuse jeune femme s’avança d’un pas décidé en direction de l’objet de ses recherches matinales jusqu’à être stoppée par des gardes aux teints mornes et fatigués.
 
Aaricia leva un sourcil négligeant pour considérer le premier des cerbères qu’elle n’avait pas remarqué dans un premier temps mais dont elle constatait à présent qu’ils semblaient garantir à l’énigmatique femme aux perles une aire minimale d’espace vital dans laquelle les gens du commun n’avaient aucun droit d’accéder...
 
Fidèle à elle-même et à ses manières directes, la volcanique mercenaire ne prit aucun gant pour écarter d’un revers de main ferme le manche de la pique avancée devant elle par l’esclave-soldat pour l’empêcher d’aller plus avant. – Il veut quoi l’encrier !? , s’agaça-t-elle non sans une référence des plus marquée pour le tatouage noir que le garde portait sur la joue afin de le signaler comme esclave...
 
Mais alors que Ser Denys portait déjà sa main au pommeau de son épée pour intervenir entre la brune et le garde, celui-ci s’écarta sur l’ordre de la femme aux soieries et aux perles...
 
« Que puis-je faire pour vous ? »
 
Le ton était fort amène et laissait entendre que l’intrigante noble acceptait d’en savoir plus quant à l’irruption de la  jeune mercenaire dans sa « sphère protégée »...
Aaricia la considéra avec hauteur, bien qu’elle fût de plusieurs pouces plus petite que sa mystérieuse interlocutrice, et la détailla avec lenteur de pied en cap. La femme, d’allure noble et richissime, était vêtue d’une robe de style lysien qui découvrait  son épaule droite et laissait entrevoir un bras fin et bronzé au bout duquel elle portait un haut en or ciselé et ornementé d’entrelacs finement ouvragés à la semblance de branches fleuries... Ces grands yeux de biches aux longs cils séducteurs se charbonnaient de Khôl et prétendaient une noblesse inaccessible... Des bagues en or, dont une montée d’une énorme pierre rougeoyante qu’Aaricia supposa être un rubis, ainsi que de fines boucles d’oreilles du même métal précieux parachevaient une silhouette de princesse ostentatoire et hautaine.
 
Les deux brunes se toisèrent dans un silence assourdissant dont les secondes semblèrent une éternité.
 
– Et moi pour vous ? Aaricia la regardait droit dans les yeux, le menton haut et le front fier et relevé pour tenter d’être à sa hauteur. – Z’êtes qui d’abord !? La mercenaire tourna autour d’elle en la détaillant ostensiblement et renifla à la vue de sa chute de reins vertigineuse et soulignée par le voilage léger de sa robe immaculée.
 
– Mes respects, madame !, intervint ser Denys Osgry afin de détendre l’atmosphère électrique instaurée par Aaricia. – Nous avons ouïe dire qu... – Y parait qu’tu cherches quelqu'un qu’on connaît... La brune avait coupé la parole à ser Denys sans ménagement, selon son habitude, et attendais que la femme aux bijoux se dévoile la première... Elle avait bien conscience que peu nombreux étaient ceux qui connaissaient la véritable identité de celui que tous appelaient Fraakhen et encore moins nombreux étaient ceux qui savaient que Baeron Feunoyr était son nom véritable... La plupart des insulaires ignoraient même complètement que la Compagnie Dorée se trouvait sur Tyrosh ! Et c’était une chose que le Dragon Noir souhaitait voir perdurer le plus longtemps possible... Malgré son sale caractère et son côté « tête brûlée » Aaricia ne voulait pas être celle qui mettrait à mal les projets de son amant... Et l’altercation qu’elle avait eue à ce sujet, la veille, avec ser Armon avait contribué à lui remettre tout cela en tête, malgré ce qu’elle avait laissé croire à ses compagnons d’armes.

Hightower ! La grande et belle brune avait donné son nom : Hightower... Et si pour Aaricia, native d’Essos et peu au fait des noms et héritages des grandes Maisons de Westeros, ce patronyme glorieux ne signifiait rien, ser Denys, quant à lui, vit son intérêt s’aiguiser soudain à l’évocation de ce nom prestigieux... *Hightower ? Cette beauté fatale serait-elle issue de Villevieille ?* Ser Denys n’ignorait pas que de nombreux émigré ouestriens de basse extraction s’appropriaient de hauts patronymes de Westeros pour refaire leur vie à l’ombre de prestigieux noms de famille ouestrienne une fois débarqués sur Essos. Etait-ce le cas de cette oiselle aux airs de princesse ou était-elle véritablement issue de la prestigieuse Maison de Grand-Tour ? *Est-elle la fille ou une parente de Lord Leyton ?*, s’interrogea le Osgry en tentant vainement de se remémorer l’arbre généalogique de la Maison Hightower. Aaricia, pour sa part, préféra ne retenir que Lynce, le prénom avancé par la brune aux allures de reines...
Le parfait tyroshi dans lequel la brune aux diamants s’était exprimée faisait douter ser Denys de la parenté réelle de cette Lynce avec Lord Leiton... Le Sire de Grand-Tour avait, il s’en souvenait parfaitement plusieurs filles, mais il était impossible pour le Osgry de se souvenir si l’une d’elle était prénommée Lynce... *Des informations pour lui ?*, pensa-t-il intrigué. *Des informations !? Et de quel genre ?*, fut pour sa part intriguée Aaricia.

La Hightower laissa planer un long silence durant lequel elle en profita pour toiser, presque l’air de rien la jeune et volcanique mercenaire. Aaricia tourna encore une fois autour d’elle, comme un fauve autour d’une pièce de viande avant de reprendre l’initiative.

– Des informations nous en avons tellement... En aurais-tu que nous n’aurions pas ? Ou viendrais-tu nous présenter des éléments que celui que tu cherches aura déjà !? Elle releva un sourcil mi-amusé, mi-suspicieux, ne sachant pas trop sur quel pied danser... Mais tous les mystères et les non-dits autour de Baeron semblaient accréditer l’idée que la brune aux allures de princesse, cette Lynce, ne se trompait pas quant à l’identité réelle de celui qu’elle cherchait...

Ser Denys s’apprêtait à intervenir pour faire cesser l’étrange petit jeu de regards intrigants que se lançaient les deux brunes lorsque celle qui se disait être une Hightower reprit l’initiative en annonçant où elle logeait et où on pourrait la trouver si besoin était... Sans en dire plus elle tourna les talons et, après avoir lancé vers Aaricia une bourse qui semblait pleine d’argent, commença à s’éloigner en roulant du postérieur...
Ses gardes et elle s’échappaient d’un pas nonchalant, elle de sa démarche féline et gracieuse, eux comme des automates endormis, quant elle se retourna une dernière fois pour leur lancer un pseudonyme qu’elle semblait utiliser dans l’hôtel où elle résidait.

*C’est juste en face du Palais !* se plut à répéter le chevalier. *Shaïra !?* s’étonna Aaricia d’un air perplexe...

– C’est une chance qu’il nous faut saisir ! vint murmurer le Osgry à l’oreille d’Aaricia qui n’avait toujours pas lâché Lynce du regard. – Tu ne ramasses pas cette bourse ? la questionna-t-il après un regard vers la chaussée où gisait l’aumonière de cuir que la « princesse » lui avait lancé avec dédain... Le regard d’Aaricia s’assombrit et on aurait dit qu’elle aurait arraché le cœur du chevalier avec les dents pour cette question stupide. – Tu ne vois donc pas qu’elle se fout de nous !? gronda-t-elle, enragée par l’attitude outrancièrement méprisante de la Hightower envers elle.  – Elle va voir c’qu’il en coûte de se moquer de moi ! Son regard étincelait d’une violence animale. Le Osgry déglutit bruyamment et ramassa la bourse de cuir. Il la soupesa un moment avant de la glisser dans son aumônière alors que la volcanique brunette le tirait déjà par la plaston dans le sillage de Lynce Hightower...

– Une chance qu’il nous faut saisir, hein ? répéta-t-elle sur un ton inquiétant. – Tu ne crois pas si bien dire !

Se glissant à leur suite telle une panthère aux aguets et malgré les protestations veines de Ser Denys, elle eut tôt fait de rejoindre la brune aux soiries. Sans se faire remarquer et se faufilant dans une ruelle parallèle à la leur, elle se précipita afin de les guetter à l’angle d’une rue. *Une chance pour moi de savoir où elle va !* jubilait-elle en son for intérieur...

Alors que le premier esclave-soldat croisait la ruelle dans laquelle elle se tenait tapie, elle se jeta sur lui avec la rapidité soudaine d’un fauve passant à l’attaque... L’éclair de sa dague étincela au soleil du matin et la sentinelle choyait déjà au centre de la chaussée, raide mort, la jugulaire abreuvant de sang sombre la ruelle crasseuse...

Aaricia s’avança alors d’une démarche lente et sauvage, le regard planté dans celui qu’elle considérait à présent comme une proie. Elle crut voir la Hightower marquer un temps d’arrêt. Lorsque le second des deux esclaves-soldats voulut se précipiter au devant d’elle pour protéger sa maîtresse de l’attaque imminente dont elle était la cible, le guerrier ne put faire que quelques pas avant de tomber lui aussi, face contre terre... Un coutelas sommeillait dans sa nuque. Ser Denys surgit alors de la ruelle contiguë depuis laquelle il avait agi et vint récupérer son coutelas qui libéra un flot de sang épais de la nuque du garde...

Aaricia s’avança vers la Hightower, un sourire carnassier aux lèvres. Lorsque la brune aux perles fit un pas de recul, Ser Denys se tenait derrière elle, lui barrant la route et lui interdisant toute fuite éventuelle... – On dirait bien que vous n’avez pas le choix, ma ladie... Veuillez nous suivre, je vous en prie ! bougonna le chevalier, l’air dépité. Lorsque Aaricia vint à eux, le Osrgy ne cacha à la mercenaire ni sa nervosité, ni son aigreur. – Dire que Fraakhen t’avait confié à moi pour éviter les ennuis ! maugréa-t-il. La brune sulfureuse sourit pleinement, affectant une satisfaction pleine et entière. – De quoi te pleins-tu ? Nous lui ramenons « ce » qu’il nous a demandé ! Elle avait utilisé le mot volontairement et à l’attention évidente de sa « rivale »... Elle sourit à nouveau à Lynce et lui planta la pointe de sa dague juste entre les seins elle « l’invita » à la suivre sans protester. – Toi ma belle, tu sais m’parler on dirait ! Elle jeta un coup d’œil à l’aumônière rebondie du Osrgy. – Ca ! C’était pas utile, tu vois ! J’suis une mercenaire ! Pas une câtin ! Allez, tu viens avec nous ! T’es ma prisonnière !

Tous les trois remontèrent la ruelle pour se perdre rapidement dans de petits détours destinés à perdre d’éventuels témoins indiscrets de cette scène violente... Après quelques minutes à déambuler dans le labyrinthe de la basse ville, ils pénétrèrent dans une petite échoppe qu’ils traversèrent jusqu’à l’arrière boutique. En croisant le patron, Ser Denys lui lança un bel écu d’argent pour la discrétion de l’homme qu’il semblait connaître... – Tu vois !? C’est toi qui payes pour ta disparition ! C’t’un comble, non !? glissa Aaricia, frondeuse, à Lynce, avant d’écarter un rideau pour disparaître avec elle dans une petite pièce encombrée à l’arrière... Elle lui lança une tunique des plus communes. – Enfile ça ! Tu s’ras moins voyante !

[/color]


Plusieurs minutes plus tard, les trois personnages sortaient discrètement par une petite porte à l’arrière de la boutique et filaient secrètement vers les jardins du Palais de l’Archonte...

Aaricia avait pu lire un voile de terreur passer dans les yeux de Lynce lorsque celle-ci avait compris tout soudainement que la mercenaire venait d’abattre le premier des deux esclaves soldats qui avaient constitués sa maigre escorte... Et elle se délectait maintenant de voir cette femme hautaine et prétentieuse ravaler ses grands airs avec une mine affolée. *Avale-toi ça !* s’était elle dit alors que la Hightower était toute consumée de doutes et de craintes soudains. La sulfureuse mercenaire ne savait pas pourquoi mais elle sentait bien que la belle brune aux perles la considérait au mieux comme une folle vulgaire et au pire comme une catin de douteuse extracte.

Mais de la même façon qu’elle sentait que la Hightower ne l’aimait guère, sans en comprendre les origines, elle voyait bien qu’elle aussi ne souffrait pas le regard de la belle brune. Sans doute avait-elle un peu peur d’elle, mais elle était loin de s’en douter. Sans doute savait-elle déjà que cette femme magnifique au port de reine serait pour elle le plus inquiétant ennemi qu’elle aurait jamais eu à affronter... Parce qu’elle la menaçait de lui voler Baeron, parce qu’elle pouvait être celle qui le lui ferait perdre alors que les deux amants ne s’étaient pourtant jamais rien juré... Et si jusqu’à ce jour Aaricia s’était plue à jouer de ses charmes aux détriments du Feunoyr, venant partager sa couche, ses bras et son amour lorsque elle seule le désirait, elle sentait à présent que ce petit jeu-là dans lequel elle s’était complue toucherait certainement à son terme si cette Lynce entrait dans leur vie ! Elle ne voulait pas perdre Baeron alors qu’elle s’était si souvent amusée à le dédaigner lascivement pour le rendre jaloux avant de ne s’offrir à lui que lorsqu’elle le souhaitait. Et il était hors de question que cela change ; et que cette catin de luxe vienne lui ôter celui qui avait été son plus excitant désir jusqu’alors, en même temps que la cible de ses jeux coupables.

Aaricia avait pris un malin plaisir à faire se dévêtir la brune et à la travestir de cette tunique de lin informe qui leur avait ensuite de traverser la ville anonymement. Elle faisait tout de suite moins princesse de la sorte ! Et Aaricia voulait se convaincre qu’elle en serait aussi moins dangereuse... Pourtant lorsqu’elle s’était dévêtue, la Hightower avait laissé apparaître des formes sublimes, assez semblables aux siennes d’ailleurs, et Aaricia n’avait pu s’empêcher d’y voir la confirmation de la menace que Lynce semblait représenter.
Elle écouta les excuses balbutiées par la brune, se délectant d’abord des accents de peur étranglés dans sa voix et savourant aussi la peur palpable qu’elle lisait encore dans les yeux de la brune. Mais elle avait ensuite cru s’étouffer des sous-entendus douteux que celle-ci se permettait encore de glisser, insupportable et fielleuse, dans la comparaison qu’elle faisait d’elle avec une simple servante... *Tu voudrais pas ma dague entre les seins, pour voir !?*

Mais Aaricia n’avait pas répondu à ce qui semblait bien être une algarade à son endroit, ne parvenant pas à déterminer s’il s’agissait d’une maladresse due à la peur ou une véritable pique supplémentaire lancée par Lynce. Et puis ils devaient faire vite et retourner au Palais avant que la ville ne s’encombre de monde et les rues de témoins potentiels de l’enlèvement de la Hightower... Et les regards pleins de reproches et de menaces que lui lançait ser Denys afin qu’elle se hâta au maximum de faire se changer leur prisonnière n’aidaient pas à lui laisser le temps de se faire un avis tranché sur la question...

Pendant que la Hightower remettait ses bijoux au chevalier, elle s’était alors contentée de lui glisser quelques mots acides à l’oreille après avoir laissé un baiser provocateur sur ses lèvres charnues...


A leur arrivée au Palais, par une petite porte dérobée à l’arrière du jardin et engoncée entre deux corps de garde, Aaricia disparut subitement en laissant le soin au chevalier de conduire la prisonnière jusqu’au Dragon Noir.

Ils trouvèrent celui-ci penché sur une large table en ibiscus toute chargée de cartes et de documents et outils de navigation.

Le jeune Capitaine Général de la Compagnie Dorée se redressa alors et plongea silencieusement son regard améthyste dans les iris sombres de la jolie brune. Ser Denys mit un genou en terre.

– Voici la jeune femme qui vous recherchait, Général ! Malgré leur amitié, Ser Denys n’était plus jamais parvenu à tutoyer le Feunoyr depuis le jour où celui-ci leur avait révélé, à son frère aîné et lui, sa véritable identité. – Elle prétend s’appeler Hightower. L’évocation du prestigieux patronyme éclaira brusquement le regard de Baeron d’une lueur d’intérêt mêlée d’une certaine interrogation... Celui qui se faisait appeler Fraakhen pour prolonger le plus possible son anonymat s’approcha alors de la jeune femme. Elle était petite mais élancée et indéniablement belle, malgré une tenue des plus douteuses. – Hightower, hein !? La Maison de Gran-Tour de Villevieille ? Tout imposteur modérément renseigné aurait pu disposer de renseignements basiques sur la prestigieuse Maison du Bief... Aussi le Feunoyr voulut éprouver les allégations de la brune en les confrontant à la difficulté de quelques questions plus pointues... Si elle était réellement issue de cette ancestrale famille, elle n’aurait aucun mal à y répondre ! Il s’approcha d’elle et tourna autour de la jeune femme.

– Et comment se porte Lord Leyton votre père ? Et vos sœurs ? Malorie et Alerie vont-elles bien ? Il avait fait exprès d’écorcher l’un des deux prénoms pour voir si la donzelle était bien celle qu’elle prétendait être. Il avait suffisamment étudié la généalogie des grandes familles des Sept Couronnes pour savoir si elle mentait ou non... Et pour une fois, les longues heures studieuses passées en compagnies des mestre Qhorin et Oteh lui étaient d’une utilité évidente. Il s’en réjoui. Son regard sonda alors profondément celui de la jeune brune, comme pour tenter de distinguer le vrai du faux dans tout ce qu’elle répondait. – Et que fait donc une lady Hightower à Tyrosh ? Si elle voulait s’adresser à lui et si elle attendait de lui quelque chose, elle devrait d’abord jouer franc jeu, sous peine d’avoir affaire à un ingrat... Mais un ingrat cruel. – On m’a dit que vous me cherchiez !? Qui suis-je donc censé être, selon vous ? Il déplorait que sa couverture et les trésors de discrétion qu’il avait déployés soient déjà devenus inutiles... Ils avaient pourtant été extrêmement prudents ! Comment pouvait-elle être aussi bien renseignée ? Elle était peut-être véritablement celle qu’elle annonçait... Mais d’où tenait-elle toutes ses informations sur lui ? – La vérité ! Je veux seulement la vérité ! Il avait les moyens de la faire parler. La Compagnie Dorée disposait de quelques reîtres très habiles de petites lames ou de fer chaud ! Tant et si bien que Baeron leur confiait parfois le soin de recueillir quelques gentilles confidences, au détour de quelque discussion marquée au fer chaud. – Je veux tout savoir sur vous et votre présence ici ! Ses yeux améthyste s’étaient assombris soudain de reflets durs et inquiétants.

Le baiser qu’Aaricia avait souhaité déposer sur les lèvres de la brune devait être l’acte ultime de son humiliation et de la soumission qu’elle lui devait à présent.
Mais lorsque la Hightower lui retourna le baiser, le prolongeant avec langueur et provocation, la mercenaire en fut tellement surprise qu’elle fut toute décontenancée par cette attitude si soudaine et imprévisible. Et quand, au comble de la bravade, la « princesse » poussa le vice jusqu’à introduire sa langue dans la bouche d’Aaricia, celle-ci ne put soutenir plus longtemps le défi imposée par sa rivale. C’était la première fois de sa vie qu’elle embrassait une femme. Ayant toujours vécu entourée d’hommes, elle pensait que ses manières rudes et provocantes achèveraient de briser la fierté de la brune et de lui faire ravaler son air hautain... Mais il n’en avait rien était et c’était même tout le contraire qui s’était produit. Elle était toute chamboulée par le baiser et le parfum sucré de la bouche de Lynce et, contrairement à ses plans initiaux, ce fut bien elle qui céda la première... Rouge comme une pivoine, elle repoussa la Hightower sèchement tout en la gratifiant d’une pique verbale destinée à cacher son malaise. – C’est tout pour c’tte fois ! Tu t’contenteras d’ça !
Et elle dut la piquer de la pointe de sa dague pour la faire lâcher prise et la forcer à reprendre leur route vers le palais.


La jeune femme s’était agenouillée lorsqu’il avait posé les yeux sur elle. C’était là une attitude digne et respectueuse, mais qui seyait plus à une femme du commun présentée à un noble, qu’une noble mise en face d’un autre... On eut dit qu’elle n’était pas celle qu’elle prétendait être, ou qu’elle se méprenait sur lui... Enfin. Elle lui avait été amenée en tant que prisonnière et après tout, ce n’était peut-être juste que cela qui la poussait à avoir envers lui cette attitude pleine de respect et de déférence... Et si c’était cela, elle était maligne et raisonnable de se comporter de la sorte. On n’obtient rarement la clémence de ses juges par la morgue !

Elle s’excusa alors de sa vêture et s’adressa à lui en utilisant le mot « Roi ». Ce qui, sinon flatter, ne manqua pas d’intriguer le Feunoyr. Le Dragon Noir souleva alors un sourcil intrigué. Il accepta ses excuses sans plus s’appesantir dessus, bien conscient que la jeune femme toute parée de soieries et de perles qu’on lui avait décrite avait dû subir un changement de garde-robe soudain et forcée puisqu’on la lui présentait prisonnière plus qu’invitée...

Après avoir tourné un moment autour d’elle en l’assaillant de questions sur sa famille et les raisons de sa présence à Tyrosh, il écouta patiemment la brune lui répondre obséquieusement. Elle n’avait pas sourcillé lorsqu’il avait volontairement écorché le prénom de l’une de ses sœurs... C’était un piège qu’il lui tendait pour chercher à savoir si elle était véritablement celle qu’elle semblait être et voilà qu’elle échouait lamentablement dès le premier écueil... Les choses commençaient bien mal pour elle !
Et alors qu’il fronçait vers elle des sourcils insatisfaits, la jeune femme enchaîna en livrant suffisamment de détails sur sa famille pour que la si mauvaise impression qu’elle venait de faire au jeune chef de guerre s’estompe pourtant subitement tout aussitôt après. Manifestement elle ne portait pas sa famille dans son cœur ! Peut-être était-ce cela qui l’avait amené jusqu’ici ? Après tout, seuls l’amour ou la haine confèrent à l’Homme les forces pour traverser le monde ! Le regard du Dragon Noir s’adoucit.

Il tendit une main vers la jeune femme pour l’aider à se relever. – Allons, ne restez donc pas ainsi plus longtemps ! Ordonna-t-il. Il la laissa prendre appui sur sa main lorsqu’elle se releva et enchaîna en poursuivant ses questions pressantes sur un ton menaçant. Après un bref instant durant lequel la jolie brune plongea ses grands yeux verts dans ceux, attentifs et scrutateurs du Feunoyr, elle s’aventura à lui répondre en Haut Valyrien. Sa voix était suave et mesurée et le ton employé calme et serein de ceux qui livrent la vérité toute entière et sans détours. Elle expliqua être venue sur ordre de Tregar Omorlen qui cherchait à louer les services de la Compagnie Dorée afin de mener une guerre contre Tyrosh. Bien que Baeron ait voyagé un peu partout sur le grand continent de l’Est, il ne se souvenait pas exactement de qui était ce Tregar. Un homme richissime, certainement, pour espérer pouvoir s’offrir les services de la Compagnie Dorée, mais aussi et sûrement un fou mégalomane et dangereux pour oser imaginer déclencher une guerre visant Tyrosh, l’une des plus puissantes cités libres d’Essos... *Omorlen, Omorlen... Omorlen ?* Baeron avait beau chercher dans ses souvenirs, il ne parvenait pas à savoir qui était cet homme énigmatique... Il le situait vaguement à Lys, au regard de quelque souvenir imprécis et certainement intensifiés par le léger accent Lysien qu’il décelait chez la brune.

Il divaguait encore au gré de ses réflexions silencieuses lorsque la jeune femme l’assura du fait qu’elle ne souhaitait pas l’entraîner dans quelque conflit que ce soit. – Vous faites erreur, lady Hightower ! Je ne suis pas Roi ! *Même si j’aspire à le devenir !* Vous n’avez pas à vous adresser à moi en ces termes ! *Quelle fine guêpe !* s’étonna-t-il tout de même à part lui. La jeune femme semblait faire d’incessants assauts de malice verbale pour lui faire comprendre qu’elle savait qui il était et ce à quoi il pouvait tout à fait prétendre. Et bien que cela lui plût et le satisfît dans un sens, il déplorait toutefois que cette donzelle sortie de nulle part soit à même de contourner tous les obstacles et contrecarrer tous les subterfuges qu’il avait soigneusement érigés afin de ne pas être découvert et soit en mesure de livrer à tout un chacun sa véritable identité. *Elle ne doit pas repartir !* pensa alors le Dragon Noir. *Sinon morte*

Mais il fallait encore au Feunoyr prendre le temps de s’assurer que d’autres autour d’elle ne seraient pas en mesure, dans sa foulée et suivant son exemple, de venir claironner l’identité qu’il s’évertuait tant à garder dissimulée ! Il ne pouvait donc la tuer et devait tout mettre en œuvre pour savoir si d’autres qu’elle savaient ce qu’elle savait et disposaient des conclusions qu’elle était parvenue à tirer à son sujet. Il l’invita à s’asseoir et congédia ser Denys et les deux mercenaires qui se tenaient plantés près de la porte et surveillaient l’entrée de la pièce pour protéger leur Capitaine Général. Une fois seul avec la jeune femme, celle-ci se livrerait-elle avec moins de retenue ? – Lysono ! demanda-t-il en s’adressant à un homme à l’apparence efféminée qui se tenait reclus dans l’ombre d’une colonne de marbre jaune. – Vas trouver Aeglor et partez tous les deux à la recherche d’informations sur cet Omorlen ! Lysono Maar, était le maître espion de la Compagnie Dorée. Il lança ses longs cheveux en arrière par-dessus son épaule gauche et se retira après une petite courbette élégante sans un mot.

Une fois que le Feunoyr fut seul avec Lynce Hightower il l’invita à s’asseoir et après un long moment de silence durant lesquels il avait plongé son regard intense dans les grands yeux verts de la brune, il lui demanda de lui livrer tout ce qu’elle savait au sujet d’Omorlen et de ses ambitieux projets.

– Je vous crois ! commença-t-il sur un ton calme. – Je pense que vous êtes bien celle que vous prétendez ! Des hommes à moi sont partis le vérifier mais je pense qu’ils reviendront avec la confirmation de tout ceci... Et des informations supplémentaires sur votre prince marchand ! Son regard ne la lâchait pas. Il tentait de déceler en elle tout ce qui pourrait confirmer ou infirmer ce qu’elle disait. Il avait appris à se méfier. Et on n’était jamais trop prudent ! – Alors c’est cet Omorlen qui vous envoie ? Quels sont ses plans ? Vous les a-t-il dévoilés ? Que compte-t-il donc faire et comment ? Tyrosh n’est plus à une guerre près et il se trouve que le nouvel Archonte est aussi puissant qu’avisé... Il laissa son regard courir sur elle. La Hightower était attentive et semblait absorbée par tout ce qu’il lui expliquait. – Il se trouve que c’est un ami à moi... Enfin... Un ami... Disons plutôt un mécène ! Il sait ce qu’il nous doit et nous savons ce qu’il nous a promis ! Et nous n’oublions pas ! Son regard délaissa la jeune femme pour embrasser la pièce et, au-delà, le balcon qui jouait à se dissimuler derrière un long rideau diaphane. – Vous êtes chez lui ! Le saviez-vous ? Vous êtes au palais de l’Archonte Argos Azimor. Argos l’Opulent, comme disent certains... Il replongea son regard dans le sien et conclut. – Qu’êtes-vous venue faire ici ? Vous parlez de vous faire tuer par lui si vous le trahissiez... Mais pourquoi ? Vous êtes, pour l’heure, mon « invitée » et donc sous ma protection ! Vous ne risquez plus rien ! De lui... Dites-moi tout ce que je veux savoir, dites-moi ce qu’il attend et quels sont ses projets et vous n’aurez plus jamais à le craindre !


Lysono avait rejoint Aeglor dans l’un des luxuriants jardins du palais. Il était tard. Le jour touchait à sa fin et l’après-midi avait doucement décliné sans que personne au palais ne perçoive le lent et inéluctable étiolement de la douce journée qui s’achevait. Les odeurs chaudes et parfumées des jardins du Palais de l’Archonte s’évaporaient lentement dans le ciel du soir pour se perdre dans la fraîcheur du couchant et se changer, imperceptiblement, en souvenirs ténus et délicieux. Un petit vent frais s’élevait lentement. Le couchant était assombri par de lourds et bas nuages orageux qui semblaient à présent annoncer l’arrivée prochaine d’une pluie froide et drue. Il en était souvent ainsi, sur cette île brûlante et sauvage où les escarpements forestiers rencontrent la mer de toutes parts. Quelques feuilles portées par les courants d’air tourbillonnants virevoltaient dans cours intérieures, les couloirs et les escaliers extérieurs menant aux hautes terrasses du palais.
Le calme des lieux était comme la splendeur de cette journée, annonciatrice d’un orage proche et soudain. Le ciel avait changé et une tension dans l’air montait imperceptiblement.
Tout à coup, l’orage éclata dans le lointain. L’horizon se lézarda subitement et le ciel soudain si sombre fut brusquement éclairé par de nombreux et grands éclairs blancs.

C’est dans l’éclair de lumière soudain et déjà achevé que Lysono retrouva Aeglor... Le jeune homme se disait issu d’une lignée de l’antique et perdue valyria. Rien ne l’avait jamais prouvé. Mais rien n’avait non plus démontré le contraire. Et dans la Compagnie Dorée on acceptait tout le monde, pour peu que vous eussiez fait montre d’un quelconque talent, utile à la Compagnie. Aeglor avait, entre autres, celui de savoir se fondre dans la masse et de tuer. Il tuait avec douceur et facilité. Rien ne semblait l’atteindre, ni le toucher... Mis à part une froide colère profonde et qu’il refoulait à l’intérieur de lui-même mais dont personne, ici, ne connaissait les racines. Lysono était proche de lui. Comme le sont les frères d’armes. Mais jamais il n’était parvenu à percer le mystère de la colère froide qui poussait Aeglor dans des résolutions profondes, inébranlables et mystérieuses. Le Maître Espion de la Compagnie Dorée avait cru comprendre que tout ce qui animait Aeglor était lié à Volantis... Mais il ne savait ni vraiment pourquoi ni de quelle manière !

– Nous avons une mission urgente à régler ! lui annonça-t-il simplement. Ils avaient appris à se faire confiance et ce qui les liait semblait parfois au-delà des mots ou des grandes phrases. Ils étaient forts dissemblables. Mais leur association n’en était que plus redoutable ! Lysono Maar, le maître espion svelte et maniéré, voire efféminé ; et Aeglor Caesar, son plus efficace disciple, fort, résolu et redoutable. – Il nous faut nous glisser dans l’Hôtel du Palais ! La jeune captive de Baeron Feunoyr avait mentionné le nom de l’hôtel où séjournait Omorlen. Juste en face ! Lysono sourit.« Cest tout !? » semblait se désoler le regard intrigué et déçu d’Aeglor. – Mais ce n’est pas tout ! Nous devrons nous approcher d’un prince marchand qui réside là pour quelques jours. Et rassembler toutes les informations possibles sur lui et sa favorite... Une certaine Lynce Hightower !

Lysono sourit de toute la largeur de son sourire ravageur. – Je suis un marchand d’épices en provenance de Lys ! Et toi ? Qui seras-tu pour cette fois ?

Le Feunoyr sentit la jeune femme se roidir et refouler en elle quelque chose d’envahissant lorsque leur conversation les conduit à parler de lui. Il décela sans peine ce changement important sur la physionomie de la Hightower tant son visage s’était tendu, ses mâchoires s’étaient serrées et ses yeux s’étaient soudain bordés de larmes vaillamment contenues.
Qu’avait-il dit qui la mette dans pareil état de tension ? Etait-ce les doutes qu’il émettait encore et les interrogations qu’il formulait à nouveau ? Elle baissa la tête pour échapper à la confrontation de leur regard.

Et pourtant, malgré les doutes et les craintes qui l’habitaient peut-être, elle redressa soudain la tête et plongea son regard dans le sien avant de formuler ce en quoi elle croyait fondamentalement. Ses yeux verts semblaient vouloir happer goulument ceux, améthyste, du Feunoyr.

Elle affirma alors que s’il était bien un descendant Feunoyr, s’il était bien celui qu’elle pensait qu’il était, il était né pour être Roi et devait monter sur le trône pour revendiquer ce à quoi son sang lui donnait droit.

Ces paroles enthousiasmèrent le Dragon Noir qui, bien qu’il tentât de n’en rien laisser paraître, se sentit soudain légitimé dans sa quête folle et éperdue comme jamais il ne l’avait était avant…

Il n’avait pas encore pris conscience de la puissance que les paroles de la jeune femme avaient eue sur son esprit et sur les rêves qui étaient les siens et qui semblaient tout à coup justifiés sans réserve. Ils étaient à présent seuls dans la vaste salle aux piliers de marbre jaune. – Vous avez raison. Je suis Baeron Feunoyr ! Il me coûte d’avoir à le reconnaître tant je m’emploie à garder mon identité secrète… Mais à quoi bon ? A quoi bon nier puisque vous avez tout découvert ?
Ce fut seulement en s’entendant lui-même faire l’aveu de son appartenance à la prestigieuse lignée des descendants de Valyria qu’il prit pleinement conscience de tout ce vers quoi l’histoire de ses glorieux ancêtres le poussait inéluctablement.

Le départ de Lysono, quelques minutes auparavant avait jeté un trouble manifeste et que Baeron voulait à tout prix dissiper. La faire s’asseoir fut ce qu’il fit en premier dans ce but. Lynce avait un instant semblé décontenancée par ce geste mais s’était vite ressaisie pour sombrer à nouveau dans une nouvelle forme de gêne lorsqu’il lui apprit où elle se trouvait réellement. La modestie dont elle fit une nouvelle fois preuve lorsqu’elle affirma que sa vie n’était pas en mesure d’intéresser le Feunoyr toucha aussi celui-ci… Au contraire de ce qu’elle semblait croire, son existence n’avait jamais rien eu de palpitant. Certes il avait beaucoup voyagé et combattu, au gré des nombreuses campagnes militaires engendrées par les incessants contrats de la Compagnie Dorée, mais à part cela, il s’était toujours senti vierge et ignare depuis les révélations de mestre Oteh… A l’écart du monde qui lui était promis par son ascendance dévoilée par le vieil érudit, le Dragon Noir s’était longtemps considéré comme indigne de la grandeur de son ancestrale Maison ainsi que des prétentions que celle-ci le poussait désormais à assumer ; et le fait qu’une jeune femme originaire de Westeros lui tienne soudain le même langage de conquête et de pouvoir lui donnait tout à coup une réconfortante impression de légitimité jusqu’ici seulement fantasmée… Il avait certes vécu beaucoup de choses et de palpitantes ! Mais aucune ne valait à ses yeux celle qu’il pourchassait désormais… Toutes les campagnes militaires, toutes les guerres et les victoires qu’il avait connues, toutes les aventures vécues aux côtés de ses compagnons d’armes… Tout ceci n’avait plus à ses yeux la valeur d’autrefois ! Alors quand la jeune femme lui parlait de vie palpitante, il n’était pas d’accord. Et c’est ce qu’il lui laissa entendre.

– Vous savez, ma vie n’est pas plus palpitante qu’une autre ! Je suis certes un chef de guerre et le Capitaine Général d’une des plus prestigieuses armées de mercenaires d’Essos, mais il n’en reste pas moins que mon existence est semblable à celle de tout mercenaire. Nous vivons sur les routes, en campagne la plupart du temps, pour remplir les contrats pour lesquels on nous paye... Et parfois nous rentrons nous reposer dans de riches palais comme celui-ci, où le luxe et la volupté des lieux nous rappelle qui nous sommes et ce à quoi nous sommes réduits... Son orgueil démesuré apparaissait un peu en cet instant, sous-jacent et perceptible dans les accents et les mots de ses phrases. Ses iris mauves plongèrent dans ceux, verts et étourdissants de la jeune femme. – Mais j’aspire désormais à plus que cela ! Ca palais devrait être à moi ! Et toutes les richesses que je convoite devraient me revenir sans que j’aie à guerroyer pour les obtenir ! Car je suis du sang des Rois. Je suis le Dragon Noir. Baeron Feunoyr... Le dernier de ma lignée.

Il se releva et fit quelques pas autour du siège sur lequel était assise la Hightower. – Je suis celui par qui ma Maison renaîtra ou s’éteindra ! Il avait l’air perdu dans des pensées lointaines et ambitieuses...

Le Feunoyr délaissa pourtant ses songes entêtants pour écouter attentivement la jeune femme lorsqu’elle livra quelques informations supplémentaires concernant Omorlen.
Selon elle le Prince Marchant de Lys soupçonnait l’Archonte de Tyrosh d’engager des pirates pour s’enrichir à ses dépends, en détournant des cargaisons et du fret d’Omorlen. Elle évoqua aussi un homme cupide et à l’ego surdimensionné dont les rêves de grandeurs finissaient par l’obséder au point d’être prêt à entrer en guerre pour parvenir à ses fins.

– Je ne crains pas Omorlen, ni un seul des Princes Marchands dans son genre ! Nous sommes bien plus nombreux que lui et mes hommes sont aguerris et rompus aux combats en tous genres ! Il repensa aussi à la rivalité supposée entre le Lysien et l’Archonte Azimor, son actuel bienfaiteur. – Quant à l’Archonte, je n’ai pas pour lui plus d’affection que pour d’autres. Il se trouve seulement que c’est lui qui nous a offert notre dernier gros contrat et que vous nous trouvez aujourd’hui ses hôtes car nous sommes devenus assez proches, ces derniers mois ! En réalité Baeron Feunoyr n’avait jamais eu d’autre famille que la Compagnie Dorée au sein de laquelle il était né, avait grandi et été élevé... Il n’avait de réelle attache que celle-ci et ne comptait ses amis véritables qu’en son sein. Mais l’Archonte était son mécène et Tyrosh sa base de repli.

Il replongea son regard améthyste dans les yeux verts de la jeune femme. – Vous êtes mon invitée mais si vous me dites que votre vie est en danger au côté de cet Omorlen, alors je ne vous laisserai pas repartir ! Son regard s’était fait dur et déterminé. – Les états d’âme des marchands m’importent peu ! J’ai un projet si vaste que leurs petites affaires m’indiffèrent ! Le Trône de Fer obsédait ses pensées depuis trop longtemps. Il devait rallier Westeros sans tarder. Tout était planifié depuis des mois. Tout était prêt. Il fallait passer à l’action. – Je n’ai plus besoin de l’Archonte ni de son argent pour l’heure... Mais je veux que Tyrosh soit mon lieu de repli éventuel au cas où ce que je souhaite entreprendre s’avérait être un échec. Il la ragarda fixement. Imperturbable ; et lui tendit la main. – Aidez-moi à débarrasser Azimor de cet encombrant Omorlen ! C’est dans votre intérêt il me semble... Nous vous protègerons !


L’averse tombait en une pluie drue et lourde sur Tyrosh. Ils avaient quitté les jardins du Palais discrètement par une des terrasses qui surplombaient la petite ruelle des tanneurs où, durant la journée, les artisans du cuir oeuvraient à un art fort recherché sur l’île et qui avait donné son nom à le petite rue serpentine. – Viens, partons sur le champ ! Je te dirai tout ce que je sais en chemin ! avait promis Lysono pour entraîner Aeglor à sa suite, en direction de l’hôtel où logeait le Prince Marchand.

Le soir avait affaibli la pluie et enveloppé la ville d’un manteau de ténèbres bien pratiques lorsqu’ils parvinrent non loin de là, devant le fronton de l’entrée principale de l’hôtel. Les trois étages de colonnades sur lesquels s’élevait la résidence, et le style tyroshi ostentatoire dans lequel elle se pavanait montrait assez les prétencieuses ambitions de l’établissement. Ne descendaient là que de riches voyageurs ou d’importants négociants fortunés. – La femme que tu as aperçu s’est présentée comme étant Lynce Hightower ! avait révélé Lysono sur le court trajet qui les avaient menés jusque là. Le Lysien ne connaissait que vaguement ce nom mais il lui semblait bien avoir entendu Baeron évoquer Westeros ; et il avait remarqué comme l’œil du Dragon Noir s’était soudain éclairé à la mention du patronyme de la jeune femme... – Une Westerosi... compléta-t-il. – Nous en apprendrons certainement un peu plus à l’intérieur ! dit-il en désignant le porche de l’hôtel avant de prendre les devants pour aller se réfugier de la pluie à l’intérieur. Après tout, c’était lui le marchand... Et pour cette fois, Aeglor ne serait que son garde du corps.

Lysono Maar ne savait pas encore vers quoi tout ceci le mènerait ni quelle attitude adopterait Aeglor. Le jeune homme et lui travaillaient souvent en équipe et l’on pouvait dire qu’ils s’appréciaient. Enfin, s’apprécier était un grand mot mais ils s’appréciaient, oui, autant qu’un espion pouvait en être capable, semblait-il... Ils avaient appris à se connaître et le temps leur avait permis à avoir pour l’autre une certaine confiance, bien que parfois toute relative. Mais Lysono aimait bien travailler avec Aeglor. Le jeune valyrien était un homme déterminé bien que peu bavard et sa force physique était bien souvent un parfait complément aux manières louvoyantes et énigmatiques du Maître Espion. Au Lysien les intrigues et les faux semblants, au Valyrien les rôles discrets mais plus musclés... Un excellent binôme, en réalité ! Aeglor choisirait-il de rester à l’intérieur avec son comparse ou profiterait-il de la présence de celui-ci à l’intérieur pour rôder aux entours ?

Le grand hall d’entrée était semblable à la façade de l’hôtel. Opulent et grandiose. Tapageur, même. D’un mauvais goût qui arracha même une moue perplexe à l’extravagant Lysono. Un majordome aux airs guindés vint à leur rencontre et se proposa de faire monter les lourds ballots de marchandises que le Maître Espion avait tenu à amener ave lui pour rendre plus crédible sa couverture. Les refus polis de Maar eurent finalement raison de la ténacité servile de l’insistant employé qui mit toutefois un point d’honneur à conduire les deux hommes jusqu’aux chambres jumelles et voisines qu’ils venaient de payer comptant et d’avance.

Une fois seuls, Lysono déballa un des paquetages et en sortit tout un petit arsenal d’armes blanches qu’il prit soin de dissimuler dans son ample tunique. – Tu viens avec moi ou tu vas fouiner ailleurs ? demanda-t-il en resserrant une large ceinture en peau d’autruche sur sa taille fine. – Tu as aperçu les gardes en montant, toi aussi, je suppose ? Un petit sourire entendu vint révéler sa dentition parfaite. – Deuxième étage. Escalier de gauche. Le poisson est là-bas ! Enfin, il me semble !


L’étage grouillait en effet de gardes en faction ou qui déambulaient, mornes automates saoulés à l’ennui. *Les gars, si vous voulez de l’action, vous risquez bien d’être servis !* les prévint le Maître Espion à part lui.

Lorsqu’il finit par lui révéler enfin son identité, la jeune femme sembla vaciller et Baeron la crut même à deux doigts de chuter. Il eut un bref mouvement réflexe du bras vers elle pour lui éviter de tomber mais elle se reprit en un instant et murmura son nom en écho à son aveux, comme pour mieux l’inscrire dans sa mémoire. Le Feunoyr l’observa en silence, intrigué par cette femme étrange et aux desseins mystérieux. Qu’avait-elle donc en tête pour venir ainsi à sa rencontre ? Quels étaient ses réels projets ? Quelle ambition l’avait guidée jusqu’à lui ? Plus il l’observait et la dévisageait plus croissaient en lui les questions, multiples et variées qu’avait fait naître cette femme déboulée de nulle part.

Des larmes perlèrent bientôt aux bords de ses grands yeux verts pareils à des lacs d’été baignés d’un soleil radieux. La chose frappa une nouvelle fois le Dragon Noir qui, pourtant, ne jugea pas opportun de le relever... Si la Hightower était aussi étrange depuis qu’elle avait fait une extravagante et improbable entrée dans son existence, les larmes qu’elle laissait échapper à présent n’étaient que de nouvelles preuves de l’étrangeté de cette brune aux allures félines. Elle était très spéciale... Et très énigmatique à la fois. Le Dragon Noir était circonspect face à tout cela et, lui qui avait pourtant une certaine facilité à « lire » dans les gens et à savoir assez rapidement que penser d’eux, ne parvenait pas à se situer par rapport à cette singulière jeune femme.

Le silence gêné imposé et prolongé par les larmes de la brune sembla durer une petite éternité et s’acheva lorsque Lynce se ressaisit et sécha ses larmes au creux de ses mains délicates. Toujours silencieux, le Feunoyr la jaugeait, implacable et sévère.
Lorsqu’elle rompit enfin le silence créé par ses larmes, elle se lança dans une longue exhortation à agir, enfiévrée par une flamme invisible qui semblait avoir embrasé son cœur. *Mon Roi ?* releva-t-il à nouveau. La façon bien à elle qu’elle avait de l’appeler ainsi ne le laissait définitivement pas indifférent ; mais prudent et calculateur qu’il était, il se demandait encore pourquoi elle s’adressait à lui dans ces termes. Cherchait-elle à le flatter, à s’attirer ses faveur dans un but quelconque ? Ou l’utilisation immodérée de ce mot marquait-elle une réelle croyance en son nom et sa personne ? Il ne savait décidément pas quoi penser de tout cela. Et comme à son habitude, choisit de ne rien dévoiler de ses questionnements et de sa suspicion. Elle évoqua l’histoire de sa famille, la Bataille du Champ d’herberouge, Daemon Feunoyr, Murs-Blancs ou encore Freuxsanglant, le légendaire bâtard borgne et blafard qui avait jadis été l’ennemi de ses aïeux et par qui une partie d’entre eux avait connu le trépas. Il était évident qu’elle connaissait tout cela sur le bout des doigts et que l’intérêt qu’elle lui portait ou qu’elle portait à sa famille, quelles qu’en soient les raisons, n’était pas feint. Il sembla même au Feunoyr qu’une certaine rancœur, dont il ne pouvait toutefois pas déterminer l’origine, perlait par moments dans certains échos de sa voix.

Il acquiesça en silence, cherchant à ne rien dévoiler de ce qu’il pensait d’elle ou des interrogations qu’elle suscitait en parlant de la sorte. *Qui est-elle vraiment ? Que vient-elle chercher auprès de moi ?* Les questions, encore une fois, se bousculaient dans sa tête...
– Vous êtes indéniablement très cultivée ! finit-il par concéder. – Je n’ai jamais rencontré quelqu’un, mestre Oteh excepté, qui soit aussi instruit que vous sur l’histoire de ma famille. Il eut une hésitation avant de finalement indiquer : – C’est bien la première fois que j’entends parler de Barristan Selmy en de pareils termes. Les gens sont tellement aveuglés par toutes sortes de mythes qu’ils ne voient bien souvent qu’en lui le preux et blanc chevalier des contes de troubadours !

Il était de plus en plus intrigué par cette dénommée Lynce, cette étrange femme qui parlait comme jamais personne ne l’avait fait en sa présence...
Et lorsqu’elle revint sur Tregar Omorlen pour livrer un peu plus de ce qu’elle savait de lui et de ses manigances, il commençait imperceptiblement à se convaincre qu’elle était peut-être inexplicablement sincère... Elle parla d’ambitions, de poison et d’alliance. De Myr, de guerre et de conquête. Elle semblait bien renseignée et ce qu’elle évoquait était crédible et, jugea-t-il, bien étayé.
Elle lui proposa l’acompte d’une très importante somme d’argent contre la proposition du Prince Marchand de trahir son actuel bienfaiteur.
Mais si elle connaissait son interlocuteur aussi bien que l’histoire de sa lignée, sans doute savait-elle aussi que la Compagnie Dorée n’avait jamais rompu un seul contrat ? Sans doute savait-elle que chacun des pactes signés entre les bannières dorées et les centaines d’employeurs qu’elles avaient eu, avait été conduit jusqu’à son terme, et très majoritairement couronné de succès ? Sans doute savait-elle déjà tout cela et peut-être proposait-elle cela pour achever de se convaincre elle-même qu’elle se trouvait bien en face de celui qu’elle avait, de toute évidence, longtemps cherché à rencontrer ?

La fin de son intervention provoqua chez le Dragon Noir une prise de conscience soudaine.

« Je pense que vous avez bien plus à gagner en sauvant l’a vie de l’archonte et en prenant les richesses de Tregar. Vous le savez, on ne fait pas la guerre uniquement avec de l’acier, l’or a son importance, et les soutiens aussi… »

Elle était manifestement une fine guêpe et le fait qu’elle jugeât bon de donner son avis sur la question dont elle était elle-même porteuse indiquait assez clairement quel type de femme elle était aussi. Ambitieuse, certes, pour retourner ainsi sa veste et rejoindre le camp d’en face, dangereuse, aussi, pour les mêmes raisons, et intelligente, surtout, pour juger la situation de façon précise et se positionner ainsi aussi clairement et sans détour...

Elle semblait réellement habitée par les propos qu’elle tenait ; et cette impression très nette se confirma d’autant plus lorsqu’elle lui prit la main comme pour assurer un peu plus le Feunoyr de toute la véracité de ce qu’elle formulait à présent.

« Les manigances de Tregar sont votre chance d'entrer dans l'histoire. Un projet aussi vaste que le vôtre doit avoir un début au moins aussi glorieux que l’objectif final. Mais souvenez-vous du plan de Maelys Feunoyr, Tyrosh était un lieu de repli, la position était bonne et la place forte. Seulement la précipitation a été mortelle. Tyrosh pourrait être votre première bataille, Tyrosh pourrait être votre premier palais. Mais à quoi bon si c’est pour que Les Sept couronnes soient à portées de lame et vous empêche d’y mettre le pied ? Pensez vous que Dix Mille hommes, aussi aguerris soient-ils puissent venir à bout des armées de Robert Baratheon ? »

Il la vit froncer les sourcils comme pour le prévenir une fois de plus.

« N'oubliez pas qu'avant de conquérir les Sept Couronnes, les Valyriens ont conquis tout le continent est. Je puis vous dire qu’à Westeros, beaucoup ont oublié la grandeur des Feunoyr. Il ne sera pas aisé d'y trouver des soutiens à moins que votre suprématie ne fasse aucun doute, et pour cela, il vous faut Essos… »

Baeron avait déjà maintes fois réfléchi à tout ceci. Et toutes les mises en garde qu’elle achevait de formuler avaient, un jour ou l’autre, déjà résonné au milieu de ses longues nuits de réflexions ambitieuses...

– Vous êtes une femme très avisée ! finit-il par reconnaître. Il était réellement impressionné qu’elle soit aussi avertie en matière de stratégie militaire et de géopolitique. Sans le savoir, elle venait de mettre le doigt sur une bonne partie de son plan. Une partie qu’ils étaient très peu nombreux à connaître et dont seulement une poignée de hauts gradés de la Compagnie avaient eu connaissance. Très peu nombreux étaient ceux qui étaient dans les secrets stratégiques du Feunoyr. Les mercenaires de son armée étaient disciplinés et, en bon soldats ne se posaient que peu de questions, se contentant de laisser au haut commandement les considérations stratégiques abordées dans les conseils de guerre...

Comment une femme pouvait-elle à ce point être fine dans l’analyse de pareils aspects de la guerre ? Le Dragon Noir était extrêmement impressionné par la brune et les avis qu’elle déployait ainsi sous ses yeux. Tout ceci venait-il vraiment d’elle ou ne faisait-elle que répéter des choses entendues ici ou là en essayant de les calquer et de les appliquer sur ce qu’elle devinait peu à peu des projets de Baeron dans la discussion qu’ils avaient ? Non. C’était impossible ? Ou alors ses plans étaient voués au néant ou à l’échec ! Si par malheur quelqu’un se doutait de quelque chose, tout ce sur quoi reposait son plan s’écroulait comme un château de cartes et emportait avec lui les minces espoirs de réussites de son projet fou !

Il la considéra une nouvelle fois de pied en cap. Circonspect. Troublé par autant de perspicacité et de capacité d’analyse... Elle était réellement une femme brillante !

– Vos avis sont intéressants ! finit-t-il par laisser échapper du bout des lèvres, comme pour laisser accroire qu’il n’y avait pas pensé. – Peut-être suis-je en train de causer ma perte mais... Il crut un instant qu’il ne finirait pas sa phrase tant il la jugeait dangereuse et définitive. – Mais je vais vous demander de rester avec nous ! Je vous engage ! Je vous veux avec nous pour ce vers quoi nous oeuvrons... Je pense que vous l’avez deviné mais je ne répondrai pas favorablement à l’offre de votre Prince Marchand ! Et je vais même le combattre pour défendre tout ce que j’ai bâti en secret depuis des mois ! Il croisa son bras gauche contre ses abdominaux et bloqua sa main sous son coude droit pour triturer sa lèvre inférieure entre les doigts de sa main droite dans une posture de réflexion prolongée. – Je ne laisserai pas Omorlen détruire ce que j’ai patiemment construit. Avec nous vous n’aurez plus à le craindre. Si je le tue, je double ma flotte avec ses vaisseaux de commerce et j’étends un peu plus mon réseau sur Essos. Vous pouvez aussi bien être une traître à la solde de n’importe qui mais ce risque et le gain potentiel qu’il me permet de convoiter vaut que je le prenne... Son regard devint subitement glacial. – Si vous me trahissez je vous fais empaler.

Un instant il se tut à nouveau. Il plongea une nouvelle fois ses yeux dans les siens. L’améthyste de son regard avait souvent était pour lui un atout tant la rareté de prunelles dérangeait souvent ceux qu’elles fixaient. – Faisons route commune ! Je vous propose de m’accompagner dans mon aventure ! Elle avait parlé de vie palpitante ? Il lui offrait l’occasion de se sentir vivante comme jamais et de convoiter ce sur quoi nul autre homme n’oserait poser le regard... Il tendit la main vers elle dans l’attente qu’elle scelle avec lui le pacte de confiance qu’il lui proposait. Si elle refusait sa proposition il savait déjà qu’il serait obligé de la tuer, afin qu’elle ne révèle rien de ce qu’il venait de lui confier. Pourtant, il avait confiance en elle et voulait croire qu’il ne se trompait pas sur son compte tout autant qu’il espérait qu’elle avait été placée sur sa route pour l’aider dans sa quête d’immensité.

Peut-être finirait-il enfin par accoster sur les rivages de son ambition ?  

– Etes-vous avec moi, Lynce Hightower ?

Les paroles de la brune avaient été d’une grande intensité et jamais Baeron n’aurait cru qu’elle se livrerait de la sorte, ni que les mots qu’il avait prononcés et par lesquels il lui demandait de prouver sa loyauté en s’engageant sans réserve sur l’instant et devant lui n’auraient eu pareil impact sur la jeune femme.

Elle avait alors semblé se dépouiller de toutes les protections dont elle s’était sans doute drapée, en arrivant ici comme une prisonnière, et elle avait pris sa main dans les siennes et baissé la tête après s’être agenouillée face à lui.
L’attitude humble qu’elle prenait tout à coup alerta le Feunoyr sur l’importance de ce qu’elle allait lui dire... Et ce qu’elle dit, tant sur le fond que sur la forme, se montra en parfait accord avec l’attitude qu’elle venait d’adopter.

Mesure, réserve et humilité.
Elle lui fit part de l’honneur qu’elle ressentait à s’entendre ainsi proposer de rejoindre les rangs de la Compagnie Dorée ; puis précisant qu’elle se sentait bien incapable de le conseiller en matière de stratégie, elle avoua son désir de le suivre dans sa quête et de lui prodiguer les conseils qu’il souhaiterait entendre de sa bouche, si toutefois l’éventualité se présentait.
Elle semblait encore affectée par l’idée de quitter le Prince Marchand dont elle semblait avoir été très proche. Baeron crut aussi déceler de la peur dans les mots de la brune quand elle évoqua sa fuite et la colère de Tregar Omorlen lorsque celui-ci se rendrait compte de son départ...
Le Dragon-Noir prit alors conscience de l’importance que revêtait ce départ dans la vie de la jeune femme. A vrai dire, il lui semblait qu’elle quittait à cet instant tout ce qui avait fait sa vie depuis quelques années ! Sans doute basculait-elle dans l’abîme ? Peut-être même sautait-elle dans le néant ?
Le regard améthyste du Feunoyr couva durant quelques instant silencieux la jeune femme. Elle devait être terrorisée de se risquer ainsi à tout perdre pour lui ?
Et c’est à cet instant qu’elle avoua préférer mourir que de constater qu’il ne lui faisait pas confiance... A tout le moins, si c’était un mensonge, elle mentait bien ! Ca oui !

Il ne l’avait pas quittée du regard et n’avait pas prononcé un seul mot lorsqu’elle se releva doucement et se tint debout face à lui, le menton haut pour le regarder droit dans les yeux au moment de faire glisser sa robe le long de ses épaules pour se tenir entièrement nue, face à lui.

Alors que le Dragon-Noir hésitait à se pencher vers la robe au sol pour la vêtir à nouveau, Lynce expliqua qu’elle voyait en lui le Prince qui avait été promis, réincarnation de Azor Ahai...
Manifestement cette suiveuse des préceptes de R’hllor avait une confiance aveugle en lui. Ou si tel n’était pas le cas, elle le simulait très adroitement... Elle acheva sa phrase en expliquant se mettre à nue devant lui, pour lui prouver sa sincérité et pour lui offrir son corps et son âme...

Baeron était troublé par les paroles de la jeune femme. Il avait l’habitude que les femmes s’offrent à lui. Que ce fût par la grâce de ses traits ou par celle de la puissance que la Compagnie Dorée lui conférait, il n’était pas rare pour lui de voir ainsi parfois les femmes agir de la sorte. Et il avait coutume d’en profiter pleinement. Il était sans attaches, sans famille autre que ses frères d’armes. Il était libre comme le vent et vivait comme tel, insoumis et aventureux. Et il fallait bien l’avouer : la seule femme à laquelle il avait jamais tenu réellement, Aaricia, était une maîtresse régulière mais libre tout autant que lui, et dont les hésitations et minauderies qu’elle mettait une ardeur sans cesse renouvelée à déployer pour le rendre jaloux touchaient au but à chaque fois.

Mais là, face à lui, c’était une femme tout aussi séduisante et désirable qui se tenait entièrement offerte... Et sa virilité le titillait férocement pour la faire sienne immédiatement... quitte à la répudier ou la châtier par la suite, s’il s’avérait qu’elle l’avait trompé !
Pour autant, elle semblait réellement sincère et si c’était le cas, il fallait bien avouer que le Feunoyr serait un homme comblé d’avoir ainsi rien que pour lui, femme si belle et si dévouée...

Mais le Dragon-Noir n’était pas prêteur et Aaricia n’avait que trop fréquemment titillée son orgueil de mâle... Aussi s’approcha-t-il de la Hightower à pas félins et tourna-t-il quelques instants autour d’elle, comme un fauve environnant sa proie pour la paralyser de peur avant de se l’approprier. Ses yeux mauves effleuraient sa peau et semblaient vouloir plonger au fond de la poitrine de la jeune femme pour sonder son âme. Elle ne devait pas jouer ainsi avec lui. Il le savait. Mais elle ? Le savait-elle ? L’avait-elle compris ? Elle semblait avoir été la favorite d’Omorlen. Elle venait de prouver à Baeron à quel point elle était capable de trahir... Alors comment la croire ?

Il l’empoigna brutalement par les cheveux et tira sa tête en arrière pour contempler son visage et la fixer droit dans les yeux.

– Attention, Lynce ! Je ne suis pas un vulgaire marchand ! Je suis le Dragon ! Et nul ne me trahit ! Nul ne me quitte, entends-tu ? Son visage était à présent tout contre le sien et elle pouvait sentir le souffle du Feunoyr contre ses joues, dans son cou... – Si tu t’offres à moi tu m’appartiendras, entends-tu, Lynce ?

Il la renversa en arrière en tirant sur les cheveux sombres qu’il avait emprisonnés dans sa main droite. La gauche tenait une lame noire et courte appuyée sur sa gorge. Il plongea son regard dans le sien et la fixa intensément. Il voulait lui faire confiance mais qu’est-ce qui aurait pu lui permettre ? Il ne savait strictement rien d’elle ni de sa vie.
Il voulait savoir. Il voulait la posséder. Mais il l’avait vu trahir et ne savait pas ce dont elle était réellement capable.

Il l’embrassa fougueusement, emprisonnant ses lèvres, les faisant siennes tout comme sa langue dont la sienne s’énamourait déjà.

La brune avait éveillé en lui le Dragon qui sommeillait… La saveur de ses lèvres, le parfum de son cou qui était à portée de sa dague, tout éveillait en lui un désir dévorant pour elle.
Aaricia aurait tué la moitié de la Compagnie Dorée à le voir ainsi embrasser la Hightower… Sauf qu’Aaricia n’était pas là et qu’elle avait toujours cherché à éviter son amour, celui qu’il avait pour elle au-delà de la chair, au-delà du plaisir charnel… Elle avait osé braver le Dragon et lui demander de la laisser libre, de ne pas faire d’elle sa femme… Elle s’y était toujours refusée, préférant s’offrir à lui quand bon lui semblait, quand elle le souhaitait… Et de se soustraire à son désir quand elle n’y avait goût elle-même… La plupart du temps. Il l’avait parfois un peu forcée, l’avait quelques fois prise de force… Mais elle était toujours revenue à lui ensuite, incapable de se défaire de son désir à elle et de l’appétit qu’elle avait de sa peau si étrangement brûlante, ou de son regard violacé si intense et déroutant.

Mais bien qu’il l’avait le plus souvent respecté, le Dragon Noir s’était ensuite lassé du désir de liberté incessamment revendiqué par la féline mercenaire. Son petit jeu qui consistait à se soustraire à lui à certains moments pour ne consentir à lui appartenir qu’à d’autres qu’elle avait elle-même choisis avait fini par les éloigner quelque peu l’un de l’autre, tout en les liant toujours plus. Lorsqu’il s’appropriait une autre femme, c’était elle qui venait se montrer soumise à un autre homme que lui pour tenter de le tenir sous l’emprise considérable d’une jalousie dévorante…

Lynce esquissa une caresse sur la joue du Feunoyr... Elle lui sourit tendrement et lui rendit son baiser avec passion lorsqu’il l’embrassa, n’hésitant pas à enfouir sa main dans ses cheveux et faire courir ses doigts sur sa nuque, son cou ou son visage en d’infinis gestes de douceur sensuelle.
Elle lui rappelait furieusement Aaricia, quoique plus douce dans ses gestes, plus docile... Cela le changeait un peu ; lui plut instantanément.

« Si je m’offre à toi, m’appartiendras-tu ? »

Voilà bien une chose que n’aurait jamais dite Aaricia. La question était osée et formulée avec une si irrévérencieuse sensualité qu’il décida d’écarter Aaricia de son esprit pour se concentrer sur la Hightower. *C’est bien une interrogation de princesse, ça !*, se fit-il alors comme réflexion. Mais pour qui le prenait-elle ? N’avait-elle donc rien compris ? Ou était-elle trop habituée à obtenir sur le champs tout ce qu’elle convoitait pour poser ainsi aussi absurde question ?

Il était le Dragon Noir ! Pas un vulgaire marchand gras de son commerce ! Il était un guerrier, un Capitaine, un Général... Il était le Roi qui délivrerait Westeros et qui remettrait le sang du Dragon sur le Trône de Fer ! Et elle voulait qu’il lui appartînt ?

Il venait pourtant de lui signifier qu’il n’avait pas confiance en elle ! Pas encore. Pas totalement. Comment pouvait-elle poser pareille question ? N’avait-elle pas compris qu’elle était la chance qu’il lui offrait ? Etait-elle folle ou prétentieuse pour ne pas comprendre qu’il lui faisait déjà honneur d’accepter qu’elle soit proche de lui alors qu’il ne connaissait rien d’elle ? Ni de sa vie ?
Et d’ailleurs... Sa vie ? Qu’avait-elle été jusque là ? Où avait-elle vécu ? Avec qui ? A qui s’était-elle offerte ? A qui avait-elle avant lui tenu de tels propos ? A qui avait-elle offert son corps, son cœur et son âme ?

Il s’apprêtait à la gifler pour toute réponse lorsqu’elle posa ses doigts sur les lèvres brûlantes du Fraakhen... Comme pour l’empêcher de formuler ce qu’elle n’aurait pas supporté d’entendre.
Et elle lui parla doucement. Comme si elle avait senti, en lui, monter et gronder la fureur du Dragon. Ils feraient ensemble de grandes choses. C’était écrit. Elle le savait. Elle y croyait... *Mais que sais-tu de tout ça !? Qu’en sais-tu ?* Il la foudroyait de ses yeux lilas, plongeait en elle son regard intense et acéré, pour y chercher la vérité, la naissance de toutes ses certitudes... Elle voulait être à lui parce qu’elle croyait en eux ; et refusait d’être une conquête de plus...

*Autant te tuer tout de suite...*, répéta-t-il à part lui et après elle, excédé par toutes ces revendications de diva. Elle devait avoir une bien haute opinion d’elle-même... Un peu comme lui, finalement.

Elle s’écarta de lui un instant et ramassa sa robe pour la lui tendre, d’un geste plein de grâce. Elle était belle à s’en damner. Mais le Feunoyr avait eu toutes les femmes qu’il désirait et ne savait plus s’il voulait réellement cela-là. Ses demandes étaient incompréhensibles. Ses vœux trop extrêmes pour qu’il pût les honorer... Mais il venait de lui promettre protection contre le Prince Marchand et le Dragon ne reprenait pas ce qu’il avait donné.  

Il repoussa la main qu’elle lui tendait. Refusant la robe qu’elle lui proposait comme un symbole de l’offre qu’elle lui prenait de se donner à lui. *Elle n’a vraiment rien compris !*, conclut-il alors.

– Je suis le Dragon ! Souffla-t-il froidement. – On ne me donne pas ! Je prends ce que je désire ! Sa vie avait toujours été ainsi, même avant qu’on lui révélât le secret sur la prestigieuse lignée dont il était issu... Il avait grandi au sein de la Compagnie Dorée et avait toujours eu besoin de gagner lui-même ce dont il avait envie. Et tout ce qu’il possédait aujourd’hui était le fruit de son travail et de sa sueur comme de son sang et de ses combats.

Comme pour calmer la bête en lui, la brune expliqua que tout ce en quoi elle croyait lui avait été prédit et se vérifiait aujourd’hui. Elle évoqua un amour absolu, la conquête du monde, Maelys le Monstrueux et R’hllor... Et rien n’avait de sens sans le reste ! Considéré isolément, chaque élément de son récit aurait pu paraître la preuve de sa folie sans l’élément suivant et chacun d’eux légitimait l’autre... Elle parla d’obéissance et de volonté, évoqua l’amour et le destin...

Le Capitaine Général de la Compagnie Dorée écoutait en silence. Et avec le silence et l’écoute revenaient le calme et l’apaisement. Ainsi donc s’était-elle bien offerte à d’autres ! Et pourquoi alors lui demander qu’il se réservât pour elle seule quand elle-même n’avait su se réserver pour lui ? A quoi lui avait donc servi cette prédiction dont elle disait suivre la route tracée pour elle par le destin ?  

Elle réaffirma sans ciller qu’elle voulait son cœur pour elle seule. Et cela l’agaça au plus haut point ! Comment pouvait-elle demander autant sans pourtant rien donner ? *Ton Roi ? Je ne suis pas ton Roi puisque tu tergiverses à te donner !* maugréa-t-il en son for intérieur. *Tu es la Tour qui éclaire la voie ? Très bien ! Montre-moi donc la voie !* persifla-t-il pour lui-même. *Mais ne te trompe pas ou je te tuerai ! Je t’en fais le serment*

Il ne voulait plus d’elle à présent. – Rhabille-toi et disparais !, ordonna-t-il avec sévérité. Il lui désigna une porte qui donnait sur l’un des jardins du palais...

– Nous devions appareiller à la fin de la semaine... Mais j’ai encore une chose à faire avant cela !

Omorlen. Il devait tuer le Prince Marchand tant que celui-ci se trouvait loin de chez lui... Et à portée de main...

– Ce Tregar est ici, dis tu ? Demain, tu me mèneras jusqu’à lui !

Et il se détourna de la brune.

La brune avait un caractère bien trempé ! C’était une évidence… Elle tenait tête au Dragon Noir sans laisser transparaître une quelconque gêne ni aucune crainte particulière. Elle aurait pourtant dû se méfier ! Baeron Feunoyr était un jeune homme intelligent et réfléchi, qui ne cédait que très rarement à l’impulsivité bouillonnante de son sang Targaryen. Pour autant, il n’était pas homme à ne jamais céder aux pulsions qui l’assaillaient parfois et auxquelles il acceptait de s’abandonner, parfois, et un peu plus fréquemment depuis qu’il lui avait été révélé de quelle formidable lignée il descendait !

Après tout, il ne connaissait la jeune femme que depuis très peu de temps ! Elle n’était encore rien pour lui. Et ce n’était pas sa plastique de rêve qui l’aurait préservée de la fureur du Capitaine Général de la Compagnie Dorée si celui-ci avait eu envie de la déchaîner sur elle…
Mais la brune n’avait peut-être pas conscience du danger qu’elle encourait en se comportant de la sorte avec lui… Ou alors était-elle suffisamment confiante en sa maîtrise d’elle-même et de son verbe pour être en capacité de croire qu’elle gérait la situation avec discernement et méthode ? Ou bien encore peut-être estimait-elle avoir su cerner correctement le Feunoyr pour n’avoir rien à craindre de lui ni de ses humeurs ?

Là où elle n’avait en tous cas pas tort, c’était pour penser qu’il avait trouvé un intérêt à la conserver près de lui… Bien que le jeune Chef de Guerre ne fût pas encore capable de se forger une entière et précise opinion sur la façon la plus appropriée d’utiliser la volcanique brunette, il savait d’ores et déjà au fond de lui-même qu’elle n’avait pas été mise sur sa route par hasard… Le Destin a cette particularité qu’il sait se dissimuler de la conscience de tous que pour ne se révéler à chacun, et avec toute sa vigueur, qu’au moment où il le doit. Baeron était convaincu que cette mystérieuse femme étrangère qui en savait si long sur lui et l’histoire de sa lignée n’avait pas cherché à l’atteindre par hasard. *Quelqu’un d’aussi bien renseigné et d’aussi fort de ses certitudes me concernant n’est pas quelqu’un d’ordinaire*, avait-il pensé en détaillant le corps splendide, nu et offert de la jeune femme…

Malgré tout cela, le Feunoyr n’appréciait que modérément d’avoir à se justifier face à la brune ou à se plier aux exigences incompréhensibles de la Hightower. Il était un capitaine, un chef de guerre qui n’avait pas pour habitude de se voir contredit et s’il avait jusque là toléré les petites manières agaçantes de Lynce, ce n’était que parce qu’ils étaient seuls et qu’aucun témoin ne pouvait la voir s’adresser à lui de la sorte. Dans tous les autres cas, elle serait déjà morte. Destin ou pas.

Les propos qu’elle tint avant de sortir concernant Omorlen n’étaient pas de ceux qu’appréciait le Feunoyr ! Son « vous n’avez pas besoin de moi pour » avait fait grimper l’agacement du Dragon Noir jusqu’aux limites de l’exaspération et son avis sur les circonstances dans lesquelles elle avait été amenée au Palais n’était pas de ceux qui importaient le jeune stratège. *Tu iras vêtue comme je l’entendrai !* s’agaça-t-il une nouvelle fois avec froideur lorsqu’elle regimba à sortir habillée de la robe de lin grossier qu’on lui avait forcé à enfiler dans l’arrière boutique où Aaricia et ser Denys Osgry l’avaient traînée.

Apparemment, la Hightower voulait côtoyer le Dragon Noir mais à sa manière… Et selon ses propres règles ! Mais elle n’avait pas compris que les choses ne fonctionnaient pas ainsi au sein de la Compagnie Dorée !
La fin de la tirade de la brune acheva de fâcher définitivement le Feunoyr. Que voulait-il donc qu’elle fît ? Il en avait assez entendu et sa réplique fusa, sèche et disproportionnée.

– Rien ! Effectivement ! Je n’ai pas pour habitude de justifier chacun de mes actes ! Je n’attends donc rien de vous ! Vous pouvez aller ! L’agacement était perceptible mais elle l’avait bien cherché ! Comment pouvait-elle oser lui faire la morale comme à un gamin des rues que l’on aurait surpris à chaparder une pomme sur un étal ambulant ? Puisqu’elle jugeait qu’il n’aurait pas dû la faire amener de la sorte, puisqu’elle considérait qu’il l’avait fait trop radicalement écarter de son escorte, puisqu’elle rechignait à l’aider à entrer en contact avec cet Omorlen, à faire l’intermédiaire et bien il n’avait plus de temps à perdre avec ses minauderies de princesse prétentieuse ! Il irait chercher seul ce Prince Marchand !

Elle claqua la porte et sortit sans qu’il fît un seul geste pour la retenir.


Les jardins du Palais embaumaient des senteurs piquantes, sucrées et poivrées des fleurs exotiques de toutes sortes qui faisaient aller leurs fines effluves dans le vent léger de la fin de journée… Au loin, un orage semblait poindre.
Le pas lent et calme du jeune mestre répercutait le bruissement singulier de ses sandales sur le gravier blanc qui traçait les petits cheminements discrets entre les opulents massifs floraux qui rythmaient le jardin principal. Le crissement de ses semelles sur les petits cailloux annonçait son approche à la ronde.

Mestre Qhorin revenait de la bibliothèque où il était allé s’émerveiller d’un ouvrage découvert la veille par son vieux mentor. A quelques mètres de lui, une jeune femme inconnue semblait perdue dans ses pensées. Appuyée contre une des colonnes qui marquaient l’une des entrées de services des appartements du Dragon Noir, le regard absorbé par l’hypnotique danse de l’eau de la grande fontaine centrale, elle ne l’avait pas vu approcher. Mais peut-être l’avait-elle entendu ?

Il toussota pour l’avertir de sa proximité et la questionna sans détour.

– Bonjour. Qui êtes-vous ? Que faites-vous là, seule ? Comment êtes-vous entrée ici ? Il se détourna quelques secondes pour faire courir son regard de façon circulaire à l’entour. Aucun garde de l’Archonte ne semblait se trouver à proximité. Deux mercenaires de la Compagnie passèrent l’air goguenard et la blague au bout des lèvres. Ils ne prêtèrent pas attention au jeune mestre ni à la brune et disparurent à l’angle d’une colonnade. – Vous savez que vous n’avez rien à faire là !? Vous êtes dans les jardins du Palais de l’Archonte Argos… Venez avec moi ! Je vais vous mener à mon maître, le général Fraakhen…

Il avait tendu la main vers elle, comme pour l’inciter à se livrer à lui ou à le suivre, c’était selon…